опять письма…
Снова кажется, что подвешана за плечи на каком-то столбе и не дотянуться пальцам даже до земли, а рукам до опоры. Под ногами сигареты валяются вперемешку с ключами, пеплом, часами, кедами, зажигалкой и пылью. Волосы на лице, в лице, на спине, в воздухе, в глазах. Свет фонаря откуда-то сверху и слева выхватывает из темноты вопрос: что со мной?
Невозможно поднять голову, хотя хочется непременно смотреть в небо, темное и без звезд, одни облака и крыши, черепичные, чужестранные крыши. И я вишу - белая майка в темноте светится, отражает фары машин, которые не замечают меня, а мне сверху всё видно. Ремень на поясе тянет вниз, жгут, стягивающий плечи просто тянет, сплетение нервов хочет в будущее, которое если и будет, то как ненастоящее, как пряничное, сказочное. А вы уже знаете, каким будет конец? А если его не будет?
Что ты скажешь, когда увидишь мои вывернутые суставы и запутаные волосы, от жгута полосы красные? Ты развяжешь меня? Выпустишь? Жаль что из крыловидных лопаток крыльев не вырастет, а они бы летали, уж я знаю их.