Глаголы настоящего времени
Стою на оледеневшей остановке, грею пальцы морозным дыханием - перчатки то ли забыты, то ли вовсе потеряны. Автобус всё не идёт. На улице ни души. Мазохизма ради подхожу к палатке и покупаю бутылку «Спрайта». Однако, не такая холодная, как могла бы быть. Открываю и пью прозрачную гадость с привкусом старого лимона. Казалось бы, я далека от подобных напитков, а сегодня захотелось потравиться. Руки практически примерзают к бутылке, каждый новый глоток неприятно оседает в желудке, но я пью. Вечер сегодня такой.
Наконец приходит мой автобус. Забиваюсь в угол в попытке согреться и оглядываю салон. Никого кроме меня. Вот и личный автобус в распоряжении, наслаждайся не хочу. Водитель видимо запаздывает по графику и мчит как ненормальный. За мутным окном проносятся индустриальные строения, гаражи, закрытые магазины, вечные стройки. Стало модным вешать на заборы длинные позитивные плакаты. На одном из таких множество молодых людей радостно пьют «Кока-колу», заманчиво приглашая к ним присоединиться. Делаю ещё один глоток. Теперь я такая же, как вы. Ещё одна декорация в опустевшем городе, нечто неживое и замёрзшее.
Оглядываюсь по сторонам. На остановке зашла девушка в больших наушниках села в самом конце салона. Как я её не заметила? Она увлечённо слушает музыку, качая в такт головой, и трёт друг о друга руки в расшитых варежках. Странно. Как из другого мира. Слишком живая для этого.
Мы променяли всё, что имели, на свободу, независимость, вседозволенность. И получили взамен целую вселенную одиночества, по которой можно вольно бродить бесконечно долго.
Девушка смотрит на меня в упор. Я ловлю взгляд, пытаясь придать ему осмысленность. Что такое? Она улыбается и машет мне рукой, в которой зажата такая же бутылка «Спрайта». Делаю ответный жест и понимаю, что губы растягивает непроизвольная, а не привычная механическая заученная улыбка. Может, мы не так уж и одиноки?..
Выхожу на остановке, выскальзываю в свою личную вселенную. Дома вновь нет света - что за охота вырубать электричество в такой холод? Брожу по пустому дому с маленькой свечкой. Смешно - у меня нет обычной, поэтому приходится зажигать ароматическую. Она мало освещает и ощутимо жжёт пальцы.
Что не так? Где разлад в моей вселенной? Где тот пролом, в который провалились все люди вокруг? В доме напротив окна не горят. Тоже отключено электричество, или же там просто никого нет?
Подхожу к книжной полке. В такой темени даже не почитаешь. Взгляд цепляется за что-то. Вот оно: в собрании сочинений Пушкина второй том идёт перед первым. Непорядок. Ставлю книгу по нумерации и удовлетворённо поправляю корешки. Начинать надо с мелочей. С потерявшихся ключей, с неправильно стоящих книг, с тарелок не того цвета. С чего-то незамысловатого, что не требует много сил. Расплетать, расплетать эту чёрную паутину вокруг. И выбросить наконец в мусорное ведро бутылку с безалкогольной сильногазированной дрянью.
Подхожу к окну. Город почти не дышит. Но где-то вдалеке на радиобашне светится красный огонёк. Подмигивает приветливо, словно старый друг. Кому он шлёт сигнал? Звездам? Пыльным приёмникам? Мне?
Начинать надо с мелочей. Я иду на кухню и в темноте на ощупь включаю старенькое бабушкино радио. Я поймаю твой сигнал.
12.02.2010.
Наконец приходит мой автобус. Забиваюсь в угол в попытке согреться и оглядываю салон. Никого кроме меня. Вот и личный автобус в распоряжении, наслаждайся не хочу. Водитель видимо запаздывает по графику и мчит как ненормальный. За мутным окном проносятся индустриальные строения, гаражи, закрытые магазины, вечные стройки. Стало модным вешать на заборы длинные позитивные плакаты. На одном из таких множество молодых людей радостно пьют «Кока-колу», заманчиво приглашая к ним присоединиться. Делаю ещё один глоток. Теперь я такая же, как вы. Ещё одна декорация в опустевшем городе, нечто неживое и замёрзшее.
Оглядываюсь по сторонам. На остановке зашла девушка в больших наушниках села в самом конце салона. Как я её не заметила? Она увлечённо слушает музыку, качая в такт головой, и трёт друг о друга руки в расшитых варежках. Странно. Как из другого мира. Слишком живая для этого.
Мы променяли всё, что имели, на свободу, независимость, вседозволенность. И получили взамен целую вселенную одиночества, по которой можно вольно бродить бесконечно долго.
Девушка смотрит на меня в упор. Я ловлю взгляд, пытаясь придать ему осмысленность. Что такое? Она улыбается и машет мне рукой, в которой зажата такая же бутылка «Спрайта». Делаю ответный жест и понимаю, что губы растягивает непроизвольная, а не привычная механическая заученная улыбка. Может, мы не так уж и одиноки?..
Выхожу на остановке, выскальзываю в свою личную вселенную. Дома вновь нет света - что за охота вырубать электричество в такой холод? Брожу по пустому дому с маленькой свечкой. Смешно - у меня нет обычной, поэтому приходится зажигать ароматическую. Она мало освещает и ощутимо жжёт пальцы.
Что не так? Где разлад в моей вселенной? Где тот пролом, в который провалились все люди вокруг? В доме напротив окна не горят. Тоже отключено электричество, или же там просто никого нет?
Подхожу к книжной полке. В такой темени даже не почитаешь. Взгляд цепляется за что-то. Вот оно: в собрании сочинений Пушкина второй том идёт перед первым. Непорядок. Ставлю книгу по нумерации и удовлетворённо поправляю корешки. Начинать надо с мелочей. С потерявшихся ключей, с неправильно стоящих книг, с тарелок не того цвета. С чего-то незамысловатого, что не требует много сил. Расплетать, расплетать эту чёрную паутину вокруг. И выбросить наконец в мусорное ведро бутылку с безалкогольной сильногазированной дрянью.
Подхожу к окну. Город почти не дышит. Но где-то вдалеке на радиобашне светится красный огонёк. Подмигивает приветливо, словно старый друг. Кому он шлёт сигнал? Звездам? Пыльным приёмникам? Мне?
Начинать надо с мелочей. Я иду на кухню и в темноте на ощупь включаю старенькое бабушкино радио. Я поймаю твой сигнал.
12.02.2010.