Из дневника Дафны Гринграсс
Представь, что ты - дом. Со множеством комнат и дверей, расположенных хаотично, в порядке, придуманном каким-то безумцем, не иначе. В дом приходят люди, чтобы пройтись по лабиринту, заблудиться, остаться жить или просто на одну ночь, как получится. Места хватает всем. Вот только одни просыпаются утром, а другие нет. Некоторые же и вовсе пропадают бесследно. Говорят, есть и постоянные жильцы, но их никто никогда не видел. Или просто не узнал, приняв за таких же временных постояльцев.
А в одной из комнатушек в дальнем крыле, куда почти никто не доходит (но ты о ней знаешь, ты ведь дом) растет и раскручивается воронка торнадо. Уже почти неуправляемого. Уже, кажется, такого, что и не остановить. Но ты пытаешься. Укрепляешь стены, запираешь такие на вид надежные, но хрупкие двери и понимаешь, что в любой момент вихрь сметет и поглотит все: запоры, двери, людей, тебя... Превратит странно упорядоченный хаос в дикий винигрет. И никакая Золушка потом не сможет разобрать просо и чечевицу по отдельным мешкам, потому что они перемолоты в мелкую труху...
Мой мир на грани. Поговори со мной. Пожалуйста.
А в одной из комнатушек в дальнем крыле, куда почти никто не доходит (но ты о ней знаешь, ты ведь дом) растет и раскручивается воронка торнадо. Уже почти неуправляемого. Уже, кажется, такого, что и не остановить. Но ты пытаешься. Укрепляешь стены, запираешь такие на вид надежные, но хрупкие двери и понимаешь, что в любой момент вихрь сметет и поглотит все: запоры, двери, людей, тебя... Превратит странно упорядоченный хаос в дикий винигрет. И никакая Золушка потом не сможет разобрать просо и чечевицу по отдельным мешкам, потому что они перемолоты в мелкую труху...
Мой мир на грани. Поговори со мной. Пожалуйста.