ЕСЛИ
Если жить далеко от города, быть простым
потомком Адамовым, непридуманно жить,
пасти скот под солнцем, ночью глядеть в зенит,
в центр вращения неба, разговаривать с Ним,
получая день в руки из первых рук
с первой сдвоенной тенью куста полыни -
медной поверх серебра, в каждом имени
Мира, где ничего не случается вдруг,
узнавать сам собой разумеемый смысл -
принимая его как подарок от Автора,
не читав никогда ни Платона, ни Сартра,
проживая и возвращая прожитое ввысь
молитвой без слов у ночного костра.
Если, чувствуя ложь за версту по запаху,
принимая гостя-лжеца, здороваясь за руку,
сверх положенного -- плакать о нем до утра,
как о лучшей, но заболевшей овце,
может быть, мы окажемся в не-войне.
В мире. Совпадая внутри и извне,
улыбаясь в начале так же, как и в конце.
В Мире, где старость легка и желанна,
а смерть замыкает круг, ничего не ломая
если... Это же так просто... Не понимаю,
почему это кажется странным?