Разбирая старые фотки. Велостранник.
Длинные холодные выходные!
Решил немного поразгребать свой фотоархив за 2003-2010 годы. Постоянные читатели знают, что фотографировать я не очень люблю и совсем не умею (более того - учиться не собираюсь). Терпимые снимки получаются лишь изредка, и только благодаря отменному качеству горячо любимых кэноновских мыльниц. Фотография для меня - это не какое-то «самовыражение», а лишь способ хранения личной информации. Мелкие события быстро проваливаются куда-то в глубины памяти. Вроде бы, живёт оно там где-то, и даже подробности сохранились. Но само собой уже не всплывёт. Только если чем-то спровоцировать: или похожим событием, или вот - просмотром фотографий.
В июле-августе 2008-го нас со старым другом понесло в Абхазию. Планы были обширные, но некоторые из них так и не осуществились. Подгадил Саакашвили со своими внезапными завоевательными амбициями. Я когда-то рассказывал здесь про обстановку в «прифронтовой» республике. Снующие туда-сюда вертолеты. Ночные армейские автоколонны. Мрачные абхазы со старыми автоматами. Крики «ура, Столица с нами!» от парней, узнавших, что мы москвичи. На фоне всей этой исторической суматохи как-то забылось остальное...
Смотрю фотки и вспоминаю.
В паре километров от этого места произошла встреча с одним поистине уникальным персонажем:
Мы топали по жаркой и живописной горной дороге, периодически пытаясь застопить редкие машины. Впереди ждали две потенциальные цели. Сталинская дача на Рице и высокогорное русское село со странным названием Псху. Село нас особенно интересовало. Это совершенно удивительное место, этакий горный «град Китеж». Очень труднодоступный и крайне удалённый от всякой цивилизации. В царские времена там скрывались староверы, во время гражданской войны - белогвардейцы, в советское время - дезертиры. Село несколько раз заселялось и пустело, несколько раз находилось и терялось. Окончательно его зафиксировали и переписали загадочное местное население лишь во второй половине двадцатого века.
И вот, разморенные дорогой, мы совершенно незаметно столкнулись с сидящим на велосипеде дядечкой лет шестидесяти... Темно-коричневая обветренная кожа, серые глаза, длинные волосы. Крошечный рюкзак за спиной, большая фляжка на поясе и старенькая пенка на багажнике. А велосипед… о, этот велик был достоин любого музея! Седая древность! Никаких скоростей, ободранная тяжеленная рама - я бы скорее умер, чем согласился ездить на таком по горной местности.
Буквально за полминуты разговора скромный дядечка сумел повергнуть нас буквально в шоковое состояние. Если бы не ряд обстоятельств - в его рассказ вообще было бы трудно поверить. Он оказался нашим земляком. Давно на пенсии. В мае выехал из Москвы. Вот на этом самом велике. С этими самыми ничтожными пожитками (даже без палатки!). Мы расспрашивали его, и балдели всё больше и больше. Воронеж, Донбасс, Крым, Сочи - такая вот неспешная велопрогулка налегке…
Два с лишним месяца в пути. Ночевки у случайных людей, а то и просто под звездным небом. Горными тропами добрался до Псху (как он тащил там свой велосипед - вообще не понимаю!). Погостил пару дней. Теперь двигает в Грузию, затем в планах - Армения и Нагорный Карабах. Дальше пока не знает, но зиму хотел бы провести в Иране, а по весне двинуться домой через Среднюю Азию... Определенно, по сравнению с этим поколением - мы жалкие слабаки. На древнем велосипеде и без вещей, несколько тысяч километров через кучу границ и через несколько далеко не самых благополучных стран, и в таком режиме - полтора года! И всё это на седьмом десятке!
В общем, после эпизода с велосипедистом мы поняли, чем надо заняться, если доживем до пенсии… :))
Буквально через десять минут поймали попутный уазик-буханку. Четверо молодых парней обещали нас подбросить к сталинской даче, но при условии, что мы подождем, пока они заедут «за вещами». Заехали на какую-то огороженную территорию с будкой... и вывалили нам под ноги «вещи» - шесть единиц огнестрельного оружия. Два потёртых автомата, какие-то двустволки и один СКС (я впервые в жизни пощупал этот восхитительный карабинчик). Парни ехали к друзьям на охоту…
От приглашения «поехали с нами, вина попьем, постреляем» мы вежливо отказались. Тогда они сбили нас с толку рассказами про очаровательное горное озеро Малая Рица. В итоге, распрощавшись с охотниками-алкоголиками и отложив запланированный маршрут, мы рванулись горными тропами на восток. Потом были долгие ползания по горам, беготня от опасных горных баранов, холодные ночёвки и попытки наугад прорваться на плато Арабика. Но это уже совсем другая история…
Озеро, кстати, оказалось действительно довольно симпатичным. Намного лучше Большой Рицы, загаженной толпами туристов. Впрочем, все непопулярные у курортников районы Абхазии - очень симпатичны. К сожалению, с каждым годом количество курортников растёт. А количество тихих райских уголков и островков жизни интересного самобытного населения, соответственно, уменьшается.
Вот такой вот маленький кусочек путешествия. От первой до последней фотки - лишь 8 часов моей жизни. Но эти восемь часов были в сто раз интересней, чем восемь недель привычной домашней повседневности. Такая плотность движений, удивительных знакомств и приключений однозначно стоит того, чтобы уехать за сотни километров от дома и бродить с рюкзаком под палящим солнцем.
Решил немного поразгребать свой фотоархив за 2003-2010 годы. Постоянные читатели знают, что фотографировать я не очень люблю и совсем не умею (более того - учиться не собираюсь). Терпимые снимки получаются лишь изредка, и только благодаря отменному качеству горячо любимых кэноновских мыльниц. Фотография для меня - это не какое-то «самовыражение», а лишь способ хранения личной информации. Мелкие события быстро проваливаются куда-то в глубины памяти. Вроде бы, живёт оно там где-то, и даже подробности сохранились. Но само собой уже не всплывёт. Только если чем-то спровоцировать: или похожим событием, или вот - просмотром фотографий.
В июле-августе 2008-го нас со старым другом понесло в Абхазию. Планы были обширные, но некоторые из них так и не осуществились. Подгадил Саакашвили со своими внезапными завоевательными амбициями. Я когда-то рассказывал здесь про обстановку в «прифронтовой» республике. Снующие туда-сюда вертолеты. Ночные армейские автоколонны. Мрачные абхазы со старыми автоматами. Крики «ура, Столица с нами!» от парней, узнавших, что мы москвичи. На фоне всей этой исторической суматохи как-то забылось остальное...
Смотрю фотки и вспоминаю.
В паре километров от этого места произошла встреча с одним поистине уникальным персонажем:
Мы топали по жаркой и живописной горной дороге, периодически пытаясь застопить редкие машины. Впереди ждали две потенциальные цели. Сталинская дача на Рице и высокогорное русское село со странным названием Псху. Село нас особенно интересовало. Это совершенно удивительное место, этакий горный «град Китеж». Очень труднодоступный и крайне удалённый от всякой цивилизации. В царские времена там скрывались староверы, во время гражданской войны - белогвардейцы, в советское время - дезертиры. Село несколько раз заселялось и пустело, несколько раз находилось и терялось. Окончательно его зафиксировали и переписали загадочное местное население лишь во второй половине двадцатого века.
И вот, разморенные дорогой, мы совершенно незаметно столкнулись с сидящим на велосипеде дядечкой лет шестидесяти... Темно-коричневая обветренная кожа, серые глаза, длинные волосы. Крошечный рюкзак за спиной, большая фляжка на поясе и старенькая пенка на багажнике. А велосипед… о, этот велик был достоин любого музея! Седая древность! Никаких скоростей, ободранная тяжеленная рама - я бы скорее умер, чем согласился ездить на таком по горной местности.
Буквально за полминуты разговора скромный дядечка сумел повергнуть нас буквально в шоковое состояние. Если бы не ряд обстоятельств - в его рассказ вообще было бы трудно поверить. Он оказался нашим земляком. Давно на пенсии. В мае выехал из Москвы. Вот на этом самом велике. С этими самыми ничтожными пожитками (даже без палатки!). Мы расспрашивали его, и балдели всё больше и больше. Воронеж, Донбасс, Крым, Сочи - такая вот неспешная велопрогулка налегке…
Два с лишним месяца в пути. Ночевки у случайных людей, а то и просто под звездным небом. Горными тропами добрался до Псху (как он тащил там свой велосипед - вообще не понимаю!). Погостил пару дней. Теперь двигает в Грузию, затем в планах - Армения и Нагорный Карабах. Дальше пока не знает, но зиму хотел бы провести в Иране, а по весне двинуться домой через Среднюю Азию... Определенно, по сравнению с этим поколением - мы жалкие слабаки. На древнем велосипеде и без вещей, несколько тысяч километров через кучу границ и через несколько далеко не самых благополучных стран, и в таком режиме - полтора года! И всё это на седьмом десятке!
В общем, после эпизода с велосипедистом мы поняли, чем надо заняться, если доживем до пенсии… :))
Буквально через десять минут поймали попутный уазик-буханку. Четверо молодых парней обещали нас подбросить к сталинской даче, но при условии, что мы подождем, пока они заедут «за вещами». Заехали на какую-то огороженную территорию с будкой... и вывалили нам под ноги «вещи» - шесть единиц огнестрельного оружия. Два потёртых автомата, какие-то двустволки и один СКС (я впервые в жизни пощупал этот восхитительный карабинчик). Парни ехали к друзьям на охоту…
От приглашения «поехали с нами, вина попьем, постреляем» мы вежливо отказались. Тогда они сбили нас с толку рассказами про очаровательное горное озеро Малая Рица. В итоге, распрощавшись с охотниками-алкоголиками и отложив запланированный маршрут, мы рванулись горными тропами на восток. Потом были долгие ползания по горам, беготня от опасных горных баранов, холодные ночёвки и попытки наугад прорваться на плато Арабика. Но это уже совсем другая история…
Озеро, кстати, оказалось действительно довольно симпатичным. Намного лучше Большой Рицы, загаженной толпами туристов. Впрочем, все непопулярные у курортников районы Абхазии - очень симпатичны. К сожалению, с каждым годом количество курортников растёт. А количество тихих райских уголков и островков жизни интересного самобытного населения, соответственно, уменьшается.
Вот такой вот маленький кусочек путешествия. От первой до последней фотки - лишь 8 часов моей жизни. Но эти восемь часов были в сто раз интересней, чем восемь недель привычной домашней повседневности. Такая плотность движений, удивительных знакомств и приключений однозначно стоит того, чтобы уехать за сотни километров от дома и бродить с рюкзаком под палящим солнцем.