***
Некоторые говорят про меня, что осенью его руки желтеют и опадают. Другие говорят, что его сердце обдувается ледяным ветром на одинокой скале. Третьи же утверждают, что всё это глупости, его давно нет, а память о нём живёт только в фантазиях старой цыганки Розы, ещё в юности сошедшей с ума.
Я молчу. Я никак не отвечаю. На самом деле я просто качаю ветвями в такт моему другу, северному ветру.