Пост для Саши
Совсем не хочется писать...
Я за это лето мысленно написала сотню постов в ЖЖ - и длинных, размером с нашу простыню на резинке, и краткоталантливых, одной строкой. Грустных, веселых, злых. Всяких! Но в итоге я поняла что мне нужно или завести новый журнал, или идти общаться куда-то на форумы, или уже смириться с тем что меня замкнуло куда-то внутрь (правда последнее потянет за собой депрессию и наркоманию, это факт). А пока я пишу все меньше и меньше, хотя сказать мне есть что, все больше и больше. И даже ленту свою читаю лишь изредка.
А знаете отчего это, мои дорогие все? Да, я к вам обращаюсь, несмотря на заголовок к посту, ведь вы все равно читаете? Это же так интересно, что там еще в моем муравейнике стряслось...
Ну так вот. Все это оттого что мне кажется, что каждое слово будет написано с оглядкой на него. На его реакцию. Чувства. На совесть. На жалость. А самое главное, все это будет им и прочитано же, и облито наверняка его фирменным равнодушием (которое он гордо демонстрирует даже сам себе в отсутствии зрителей). А может хуже, испачкано презрением. Или брезгливым любопытством - мол, и как это она там до сих пор не сдохла, ой, а я тут по испаниям веселюсь, у меня дела-дела, но и про клопов мне почитать интересно, издалека.
Да?
Да.
А под замком я писать принципиально не желаю, я абсолютно ко всему в жизни отношусь так же, как к подзамочным постам: или я скрываю это ото всех, или ни от кого. Ведь это моя жизнь. Как хочу, так и распоряжаюсь.
Ну и еще потому что за последние месяцы я глубоко прочувствовала что такое по-настоящему чужие люди. Все вокруг чужие. И даже самый близкий и любимый человек может вот так вот ррррраз - и стать абсолютно чужим. Чего же ждать от остальных... Но все же есть малюсенькая горстка - пальцев одной руки хватит, но все-таки... Да впрочем и чужие помогают больше, чем некогда свои.
А ведь я давно подозревала что под маской интеллигенцЫи какая-то хуета заныкана.
"Речь нам недаром дается,
Приятный мудак мудаком остается". (с)
Да и вообще, иногда я ощущаю что люди слетаются почитать о чужих бедах и потыкать палочкой, будто воронье на труп. Но я не труп. И не хочу чтобы в меня тыкали... Не хочу чтобы читали и искали подтекст. Не хочу продумывать каждое слово, избегая этого самого подтекста и давления - на совесть, на жалость, на хуй еще знает что там у него осталось.
Да, мне плохо и трудно! Но нет, я не сдохла. Вот пожалуй и все что я могу сказать сейчас о себе.
Короче, у меня словесный запор, извинитЯ
Я за это лето мысленно написала сотню постов в ЖЖ - и длинных, размером с нашу простыню на резинке, и краткоталантливых, одной строкой. Грустных, веселых, злых. Всяких! Но в итоге я поняла что мне нужно или завести новый журнал, или идти общаться куда-то на форумы, или уже смириться с тем что меня замкнуло куда-то внутрь (правда последнее потянет за собой депрессию и наркоманию, это факт). А пока я пишу все меньше и меньше, хотя сказать мне есть что, все больше и больше. И даже ленту свою читаю лишь изредка.
А знаете отчего это, мои дорогие все? Да, я к вам обращаюсь, несмотря на заголовок к посту, ведь вы все равно читаете? Это же так интересно, что там еще в моем муравейнике стряслось...
Ну так вот. Все это оттого что мне кажется, что каждое слово будет написано с оглядкой на него. На его реакцию. Чувства. На совесть. На жалость. А самое главное, все это будет им и прочитано же, и облито наверняка его фирменным равнодушием (которое он гордо демонстрирует даже сам себе в отсутствии зрителей). А может хуже, испачкано презрением. Или брезгливым любопытством - мол, и как это она там до сих пор не сдохла, ой, а я тут по испаниям веселюсь, у меня дела-дела, но и про клопов мне почитать интересно, издалека.
Да?
Да.
А под замком я писать принципиально не желаю, я абсолютно ко всему в жизни отношусь так же, как к подзамочным постам: или я скрываю это ото всех, или ни от кого. Ведь это моя жизнь. Как хочу, так и распоряжаюсь.
Ну и еще потому что за последние месяцы я глубоко прочувствовала что такое по-настоящему чужие люди. Все вокруг чужие. И даже самый близкий и любимый человек может вот так вот ррррраз - и стать абсолютно чужим. Чего же ждать от остальных... Но все же есть малюсенькая горстка - пальцев одной руки хватит, но все-таки... Да впрочем и чужие помогают больше, чем некогда свои.
А ведь я давно подозревала что под маской интеллигенцЫи какая-то хуета заныкана.
"Речь нам недаром дается,
Приятный мудак мудаком остается". (с)
Да и вообще, иногда я ощущаю что люди слетаются почитать о чужих бедах и потыкать палочкой, будто воронье на труп. Но я не труп. И не хочу чтобы в меня тыкали... Не хочу чтобы читали и искали подтекст. Не хочу продумывать каждое слово, избегая этого самого подтекста и давления - на совесть, на жалость, на хуй еще знает что там у него осталось.
Да, мне плохо и трудно! Но нет, я не сдохла. Вот пожалуй и все что я могу сказать сейчас о себе.
Короче, у меня словесный запор, извинитЯ