Отчего бедны поэты
Подарок
Сумасшедший вихрь ворвался
В кровь и разум бедняка.
День и ночь диктует стансы
Кто-то, словно с потолка.
Отчего бедны поэты,
Холодна зачем зима?
Кто же скажет те ответы
И не даст сойти с ума?
- Ты, я слышал, всех богаче,
Не скудна Твоя рука.
Отчего ж словами - плачем
Одаряешь бедняка?
Слышал я, живёт - не тужит
Человек, как будто Твой.
Знай, и я тружусь не хуже, -
Я с дырой, а он с мошной!..
- Как вольфрама нить, пылает
Хитро скрученная жизнь,
Но скажи, ужель подарок -
Старца буйного каприз?
Разве ты, гонясь за словом,
Чтоб родился консонанс,
Упустил, гордясь уловом,
Что восторг - един у нас?
Ты дрожал, и гасли звёзды
Над священною Горой.
…Знай, он помнит только сытость,
Хоть и трясся над мошной.
- Не найду в себе ту доблесть,
Чтоб служить Тебе стихом…
Вещий, может, лучше в пропасть,
И не думать о плохом?
Отсмеявшись, молвил Мудрый:
- Безупречность - это бред!
Страсти эхом отзовутся,
В Темноте рождая Свет.
Пой, лишь раз один подумай,
Не перенося на дух
Небрежение ко струнам,
Пошлость, сказанную вслух.
Не дави в ладони птицу,
Клетку пальцев отвори!
Миг стиха не повторится,
Как и робкий свет зари.
14.12.010