Середина лета
Времена стоят - лето. Чёрная смородина в пригоршне. Небо течёт нежным аквамариновым потоком, огибая крышу, огибая стены, огибая тебя. Окукливая. Ты - куколка лета. Внутри тебя 3+2 - три летних тёплых и парочка осенних дождливых, ну или даже зимних, но лондонских по заверениям местных англофилов. Выходишь на солнце, садишься на специально нагретую бетонную окаёмку и поднимаешь лицо. И ноги вытягиваешь на всю невеликую их длину. И думаешь - ну где же, чёрт его дери, провитамин Д? Уже середина лета, а о загаре речь и не идёт даже. Так и выйдешь в осень без светозарных запасов. Думаешь - как бы так расслабиться, чтобы внутри как снаружи - безмерное голубое и солнцем залитое пространство. Думаешь - я куколка лета, мне ещё так долго.
Дома ты боишься даже включать компьютер - оттуда на тебя вываливается война. Война и обыденность. Рутина, закреплённая лайками, бестолковость, проштемпелёванная репостами, твоя собственная бесплодность, измеренная комментариями к тому, что ты даже не успеваешь прочитать до конца.
Ты слушаешь Князя Света. У тебя новые наушники, которые блокируют тебя наглухо, как в бункер. С другой стороны неудобных силиконовых вкладышей может начаться индийский фильм на полную мощность, а ты так и будешь сидеть, разглядывая вереницу чужих многоточий. Ты слушаешь Князя Света и думаешь - ну почему по этой книге до сих пор не сняли фильм? Почему "Игры престолов", разрази их гром? Мы вновь вернулись к гладиаторам и диким зверям, к публичным казням, к тем нам, которые алкали только "хлеба и зрелищ".
Ты едешь домой и видишь женщину которая идёт тебя навстречу и, походя, выбрасывает в куст скомканную пачку сигарет, хотя в трёх шагах - урна. И эта женщина, обыкновенная русская. И ты думаешь: свинья. Просто и в двух словах. Думаешь - этот мир не изменится никогда, по крайней мере, в лучшую сторону. А когда включаешь дома интернет, твои подозрения только усиливаются, перерастая в убеждённость.
Ты не можешь сделать ничего в общепринятом смысле. Но если ты будешь петь на одной волне с сумасшедшим измученным миром, то собственноручно будешь толкать его к краю метафорического безумия. Ты не можешь изменить ничего и можешь изменить всё. Кто знает, может именно твоя нота. Нота надежды. Нота веры. Нота любви. Не той, которую требуешь, а той, которую даёшь. Кто знает, может быть именно эта нота будет необходимой и самой важной.
Ты обнаруживаешь в себе неприятное - ты любишь себя в своих друзьях и мучительно расстаёшься с теми, кто отражал тебя особенно лестно. Тебе со всех сторон больно, а там, где не больно, там обидно. Ну как же, больше никто не будет превозносить твою мудрость и твою прозорливость, жадно вслушиваться в твои советы и важно кивать на твои расспросы. А сверху это прикрыто якобы мнительностью, якобы обидой. На самом деле хитрое Эго умудрилось разрастись до неприличных размеров и нашёптывает теперь гаденько из-под своего камня - какие все недобрые и нехорошие. А на самом деле вопрос только в том, что некому славославить, подкармливать Эго, а ему стало неудобно и одиноко. Ты думаешь - я с этим справлюсь. Главное - знать про себя правду, а с этим уже можно работать. Хотя иногда тебе кажется, что это определённого рода возмездие.
Ты панически, почти смертельно боишься стать неинтересной, и это как тигр в танке отвлекает тебя от познания. Ты тратишь на панику то время, которое могла бы потратить на внимательный взгляд или на пару страниц чего-то, что называется не Фейсбук и не Вконтакт. Ещё никогда зрелища не были так доступны, ещё никогда хлеб не был так горек.
Ты встаёшь с гамака и выходишь в вечерний сад, залитый солнцем. Ты - куколка лета. Тебе - пора.
