Past Perfect or Future?
У меня обострение перфекционизма. Не могу написать не строчки. Хотя нет, пишу, но потом сразу стираю - несовершенство. Мучает и изводит меня, связывает руки узлом за спиной, внутри, снаружи, как лихорадка. Только наоборот. Пишется только то, о чём не думается, а то, что думается, о том не пишется. Выглядывает из-за плеча и шепчет - стирай, это всё равно не стоит того. Не стоит. Того. Кого? Да именно его и не стоит. Оставим.
Главное, не читать назад. Написать столько, чтобы читать назад было просто скучно для моей непостоянной прыгучей натуры. Пиши, пиши, не останавливайся, борец за совершенство и превосходство. Вытягивай руку, размахивай флагом, твоя победа - Пиррова. Ты всё равно исчезнешь, только дай рассвету лизнуть тебя прямо в лицо. Растаешь, прахом осыплешься. Отряхни прах с колен твоих...А я иду. Иду, даже если назад. Даже если не иду, а мчусь, как сумасшедшая, смеясь, нервически хохоча, крича: "как вы хороши!" женщинам, которые одеты в листья и лежат на тротуарах, изображая то ли весну то ли осень.
Неслась сегодня во сне, с сумками. Выходила из комнаты, мне навстречу открывалась дверь, заходили трое мужчин, а я презрительно кривя рот, держала полные руки сумок и ждала, пока они закончатся. Мужчины, не сумки. Потом, бросив коротко матерно из трёх букв, вышла в дверь и побежала, ускоряясь, чтобы не догнали. Бегом - сначала медленно, а потом всё быстрее и быстрее, ускоряясь, вперёд по тротуару, в темноте освещённому проницательным светом фонарей. Вперёд и вверх. И женщины. Женщина. В костюме то ли весны, то ли осени. Волшебная, так к месту на тротуаре - источник и признак. История и призрак. И я несусь и кричу во всё горло, чувствуя, как горлом идёт радость: "вы так хороши!".
А перед этим снились песчаные холмы, вздымающиеся и опускающиеся под моими ногами. Смешная собачка-корги в шляпе на острых ушках. И куда-то мы шагали, а мокроватый красновато-коричневый песок дышал под нами, неся нас к цели.
Очень много разговоров. И было и предстоит. Разговорная неделя. Моя луна в близнецах ликует и светится фонарём чирикающим, а солнце в скорпионе пытается замотаться привычно во что-нибудь попереживательнее и подраматичнее предпочтительно и отдохнуть от внешних миров, расписывая чужую спину ядом, разведённым в пропорции один к трём морской водой из старых излучин.
Enough. Just enough! I go.
Click to view