Когда вы, забыв весь мир, гонитесь за убегающими от вас призраками...
Ходила неделю назад в театр. Спектакль смотрела по рассказам Тэффи.
Один эпизод меня так зацепил, что я несколько дней искала рассказ, легший в его, эпизода, основу.
Положу сюда маленький отрывок, а если вдруг кому интересно полностью, то читайте вот здесь.
А скажите, вы ведь писательница?
- Да, немножко.
- Значит, пишете дни и ночи?
- Нет, зачем же так мрачно. Пишу изредка.
- А если образы теснятся и не дают вам покоя?
- Да нет, они ничего... они дают мне покой.
- Не понимаю.
Я снова попыталась воспользоваться паузой.
- Вот я принесла с собой старое платье. Вот, вместо этих рукавов я хо...
- Подождите, - перебила она. - А когда вы творите, когда вы, забыв весь мир, гонитесь за убегающими от вас призраками и рука ваша судорожно ищет и хватает перо, скажите, не испытываете ли вы в этот момент высшего экстаза?
- Гм... не знаю. Я вообще не хватаю судорожно. Я, кстати, хотела у вас спросить, сколько надо крепдешина на широкие рукава.
<...>
Она презрительно улыбнулась.
- Да, да, я так и знала, что этим кончится. И вы, вы светлая, вы яркая, вы тоже. Но скажите, там, в кругу ваших друзей, когда горячие споры об искусстве до утра соединяют вас пылающим кольцом вокруг скромной лампы, когда реющие над вами тени Некрасова и Надсона с любовью склоняются, как бы прислушиваясь к вашим спорам, а тень великого Толстого...
У меня как-то сложно с самоопределением. С одной стороны, я пишу. Значит, что, уже писатель? С другой-то - не публикуюсь же, денег за это не получаю. Значит, что, всё? Не писатель? Иди, девочка, чего встала?
Короче, имею ли я право рассуждать о писательской работе или нужно сначала достичь какой-то определенной планки?
Хорошо, что у меня есть жж, в котором я могу себя хоть балериной называть. Но и то - цените! - не называю. Сдерживаюсь, значит... Края вижу.
После всех этих расшаркиваний все-таки начну речь о писательской работе.
У меня сестра вот Писательскую мастерскую открывает, говорит сегодня по скайпу: "Вчера треннинг проводила по борьбе со страхом чистого листа. Тебе не надо? А то научу".
А я неожиданно и радостно обнаружила, что не надо. Два года назад еще надо бы было, а теперь всё - теперь у меня какие-то другие страхи, комплексы и загоны, но вот этого конкретного нет.
Потому что почти два года назад я устроилась работать главным, да еще и пишущим редактором газеты. Надо написать об, извините, встрече жителей округа с прокурором - тут уж не до музы. Берешь и пишешь. А полтора года назад я вообще начала читать "Путь художника" и подсела на Утренние страницы. Это значит, что ты просыпаешься утром и пишешь 3 страницы в блоконоте. И пофиг, что именно. Хоть про вчерашние события, хоть про то, как, кого и почему ты терпеть не можешь, хоть поток сознания, хоть художественное произведение.
И знаете, помогает.
С утра я тот еще Тургенев - глазки узкие, голова тяжелая, мысли мутные и медленные. А писать все равно надо. Думаешь: описать хоть примерно очередную сцену из книги или поныть три страницы про погоду? И выбираешь иногда первое. Пишешь. Плохо пишешь, чо уж там. Но черновик, особенно написанный через 10 минут после пробуждения, имеет право быть абсолютно убогим. Наоборот - удивляешься, если вдруг осознаешь, что все получается не так уж и беспомощно.
Когда каждый день заставляешь себя писать, то потихонечку растешь над собой. Да и мысли, ежедневно пускаемые по кругу, рано или поздно набредают на что-нибудь стоящее: новый сюжетный поворот, понимание характера героя или вовсе на что-то новенькое. Которое, конечно, не новенькое, а микс изо всего передуманного, перечитанного, перевиденного и прочего пере...
Так что рецепт любого достижения один - делать. Не в всех сферах жизни мне легко дается следовать этому совету, но с писательством более-менее держусь.
Тьфу... Я вообще-то хотела написать про то, как образы "теснятся и не дают мне покоя".
Так вот. Они-таки теснятся. И покоя-таки не дают. Или я им его не даю. Стоит отпусть ненадолго эти самые образы от себя, как все рассыпается. По плану я еще не очень хорошо работаю. Мне еще важно быть все время рядом с героями, следить за ними, подмечать изменения, наблюдать, как сюжетные события влияют на их характеры и взаимоотношения друг с другом.
Отвлеклась от "Стоит только захотеть" на "Последнего эльфа XIX века" - и все: растеряла нити. Сижу теперь, подбираю их по одной, поддергиваю. О, Джайна уже поймалась, Боромир тоже, кажется... Хотя... "Боромир, что ты думаешь о Кольце Всевластия в данный момент?" - "Ээээ, да не думаю я о нем". - "Блин! А должен бы! Оно же тебя уже должно начать искушать". - "Серьезно? Ну... тогда я думаю, что зря все-таки Элронд велел его нести в Мордор. Все-таки как-то чувствую: не прав он". Окееей. Кто там у нас следующий?
Один эпизод меня так зацепил, что я несколько дней искала рассказ, легший в его, эпизода, основу.
Положу сюда маленький отрывок, а если вдруг кому интересно полностью, то читайте вот здесь.
А скажите, вы ведь писательница?
- Да, немножко.
- Значит, пишете дни и ночи?
- Нет, зачем же так мрачно. Пишу изредка.
- А если образы теснятся и не дают вам покоя?
- Да нет, они ничего... они дают мне покой.
- Не понимаю.
Я снова попыталась воспользоваться паузой.
- Вот я принесла с собой старое платье. Вот, вместо этих рукавов я хо...
- Подождите, - перебила она. - А когда вы творите, когда вы, забыв весь мир, гонитесь за убегающими от вас призраками и рука ваша судорожно ищет и хватает перо, скажите, не испытываете ли вы в этот момент высшего экстаза?
- Гм... не знаю. Я вообще не хватаю судорожно. Я, кстати, хотела у вас спросить, сколько надо крепдешина на широкие рукава.
<...>
Она презрительно улыбнулась.
- Да, да, я так и знала, что этим кончится. И вы, вы светлая, вы яркая, вы тоже. Но скажите, там, в кругу ваших друзей, когда горячие споры об искусстве до утра соединяют вас пылающим кольцом вокруг скромной лампы, когда реющие над вами тени Некрасова и Надсона с любовью склоняются, как бы прислушиваясь к вашим спорам, а тень великого Толстого...
У меня как-то сложно с самоопределением. С одной стороны, я пишу. Значит, что, уже писатель? С другой-то - не публикуюсь же, денег за это не получаю. Значит, что, всё? Не писатель? Иди, девочка, чего встала?
Короче, имею ли я право рассуждать о писательской работе или нужно сначала достичь какой-то определенной планки?
Хорошо, что у меня есть жж, в котором я могу себя хоть балериной называть. Но и то - цените! - не называю. Сдерживаюсь, значит... Края вижу.
После всех этих расшаркиваний все-таки начну речь о писательской работе.
У меня сестра вот Писательскую мастерскую открывает, говорит сегодня по скайпу: "Вчера треннинг проводила по борьбе со страхом чистого листа. Тебе не надо? А то научу".
А я неожиданно и радостно обнаружила, что не надо. Два года назад еще надо бы было, а теперь всё - теперь у меня какие-то другие страхи, комплексы и загоны, но вот этого конкретного нет.
Потому что почти два года назад я устроилась работать главным, да еще и пишущим редактором газеты. Надо написать об, извините, встрече жителей округа с прокурором - тут уж не до музы. Берешь и пишешь. А полтора года назад я вообще начала читать "Путь художника" и подсела на Утренние страницы. Это значит, что ты просыпаешься утром и пишешь 3 страницы в блоконоте. И пофиг, что именно. Хоть про вчерашние события, хоть про то, как, кого и почему ты терпеть не можешь, хоть поток сознания, хоть художественное произведение.
И знаете, помогает.
С утра я тот еще Тургенев - глазки узкие, голова тяжелая, мысли мутные и медленные. А писать все равно надо. Думаешь: описать хоть примерно очередную сцену из книги или поныть три страницы про погоду? И выбираешь иногда первое. Пишешь. Плохо пишешь, чо уж там. Но черновик, особенно написанный через 10 минут после пробуждения, имеет право быть абсолютно убогим. Наоборот - удивляешься, если вдруг осознаешь, что все получается не так уж и беспомощно.
Когда каждый день заставляешь себя писать, то потихонечку растешь над собой. Да и мысли, ежедневно пускаемые по кругу, рано или поздно набредают на что-нибудь стоящее: новый сюжетный поворот, понимание характера героя или вовсе на что-то новенькое. Которое, конечно, не новенькое, а микс изо всего передуманного, перечитанного, перевиденного и прочего пере...
Так что рецепт любого достижения один - делать. Не в всех сферах жизни мне легко дается следовать этому совету, но с писательством более-менее держусь.
Тьфу... Я вообще-то хотела написать про то, как образы "теснятся и не дают мне покоя".
Так вот. Они-таки теснятся. И покоя-таки не дают. Или я им его не даю. Стоит отпусть ненадолго эти самые образы от себя, как все рассыпается. По плану я еще не очень хорошо работаю. Мне еще важно быть все время рядом с героями, следить за ними, подмечать изменения, наблюдать, как сюжетные события влияют на их характеры и взаимоотношения друг с другом.
Отвлеклась от "Стоит только захотеть" на "Последнего эльфа XIX века" - и все: растеряла нити. Сижу теперь, подбираю их по одной, поддергиваю. О, Джайна уже поймалась, Боромир тоже, кажется... Хотя... "Боромир, что ты думаешь о Кольце Всевластия в данный момент?" - "Ээээ, да не думаю я о нем". - "Блин! А должен бы! Оно же тебя уже должно начать искушать". - "Серьезно? Ну... тогда я думаю, что зря все-таки Элронд велел его нести в Мордор. Все-таки как-то чувствую: не прав он". Окееей. Кто там у нас следующий?