Писательский запой
Как и жить мне с этой обузой,
А еще называют Музой,
Говорят: «Ты с ней на лугу...»
Говорят: «Божественный лепет...»
Жестче, чем лихорадка, оттреплет,
И опять весь год ни гу-гу.
А. Ахматова "Муза"
Ничо так эпиграф, да? Скромненько.
Она опять приходила. Муза, епта. Неделю назад я просто проснулась утром с готовым рассказом в голове, села записать план в блокноте, очнулась через четыре часа.
Два дня меня не отпускало от слова "совсем". Хорошо, что первый день был выходным, так что пострадал только муж, ни разу не кормленный. Второй день я писала за завтраком, в автобусе, на работе, в автобусе, за домашним компьютером до глубокой ночи и на подкорку перед сном.
Еще несколько дней прошли в режиме "лайт", то есть я даже реагировала на внешние раздражители и не пугала людей остекленелым взглядом. Сегодня все, финиш. Написан эпилог (люблю эпилоги), поставлены даты работы, можно выдохнуть на недельку (если продержусь неделю, конечно), а потом перечитать и отредактировать. А потом гордо выложить на всеобщее обозрение и грызть локти, ожидая похвал и страшась критики.
Это была невыносимо тяжелая и настолько же прекрасная неделя.