Говорят, индейцы до Колумба ( Read more... )

Я к тебе прирастаю, как сваи к земле ( Read more... )

я памятник, я памятник, я память
воздвиг на пьедестал,
куда поставить?
повсюду эти тёмные материи.
я памятник утрате и потере.

я матери, рыдающей по чаду.
я грешнику, не знавшему пощады.
сетчатке, выгорающей на солнце.
я памятник, я маятник,
я совесть…

«Тут очень холодно, грязно, мокро, бездомные собаки, пьющие филологи с пустыми вазами…
Я ни секунды не жалела, что оказалась здесь». С. Б. А я жалею. Часто и о многом ( Read more... )

Если я приду, отворишь ( Read more... )

Персей бы мог уже не лгать ( Read more... )

стихотворение «Художник» Марии Протасовой, как и всё прекрасное, создаваемое современниками, пробудило во мне приступы жгучей зависти, от которых я не мог отделаться вплоть до половины шестого, пока не выписал всё в стих.

Господи, Господи,
ну на что мне амбиции?..
я же дитятко рослое
из угрюмой провинции.

вроде слов Твоих дадено,
только скуп я и вкрадчив ( Read more... )

все знают, что это невозможно. но вот приходит идиот, которому это неизвестно - он-то и делает новости ( Read more... )

ты вернешься домой.
переменится всё в одночасье.
ты вернешься домой.
дорогой, поскорей возвращайся.

остывают костры на задворках. 
глаза безучастны.
только лаем собачим заходится сердце, и вдруг
наступает на горло тоска 
по вчерашнему счастью,
будто горло, не руку пожал тебе умерший друг.

будто призраки прошлого выскользнут из дому.
будто ( Read more... )

очень сыро, серо, сиро ( Read more... )