fragmenté
Не успеваешь, откладываешь или ленишься написать о нескольких днях невероятной красоты, когда землю укрыли золотые листья, и ночь на Темной Дороге стала светлее, потому что в них отражался и множился свет далеких фонарей и окон проносящегося мимо поезда, а следующей ночью пришла густая метель, и небо стало марсианским, красноватым, и пока ты восхищался тем и другим, утром все перемешалось, превратилось в грязь и слякоть, и ты стоишь не в золоте и не в серебре, но в хлюпающей под ногами мути, из которой вырастают переполненные трамваи, покосившиеся заводские трубы, одинокий вымокший человек, бросающий тебе вслед оскорбления в надежде, что ты хотя бы ударишь его в ответ. И песни другие, с надсадным хрипом и треском, словно музыкальная шкатулка подхватила простуду, касаешься ее ладонью - и правда, температура такая, что руку не удержать.