Город за окном - словно волшебный лабиринт, гроздь светящихся полынных ягод в тёмной ладони неба. Вымышленный год уходит, приходит новый вымышленный год. Но разницы нет, для того кто блуждает по этому волшебному лабиринту. Он не помнит, что вымышлено, а что нет. Память - как саркофаг, замурована где-то глубоко внутри, в ледяной земле сердца.
Гулял
(
Read more... )
Comments 2
Хорошо, что ты есть.
Reply
Reply
Leave a comment