Когда целый день только то и слышишь, что Хизбалла, Гуш-Катиф, Хизбалла, Хамас, Гуш-Катиф, Хизбалла, вечером ни о чем возвышенном уже не думается. Не думается ни о любви, ни о сексе, ни о пудинге с ванильным кремом. Думается только о чем-нибудь примитивном.
Когда у меня в мозге кончается оперативная память, я начинаю думать о чашках (наверное, именно поэтому у меня их такое множество).
Например, вот чашка моей мечты, идеально подходящая для утра. Те, кто прожили со мной достаточное количество лет, например, родители (пару десятков!), прекрасно знают, что "утреннюю" Инну лучше не трогать и с разговорами не приставать: как правило первый час после пробуждения я хожу как сомнамбула и могу украшать пространство разве что своим присутствием, но никак не светской беседой.
Так вот, чашка мечты, при помощи которой все смогут делать мне кофе или чай, не вступая со мной в утомительную беседу.
В общем, кофе, черный, с молоком, без сахара и тихо, пожалуйста.