A F#
B E7 (A)
Я смотрю на чистый лист бумаги,
А стихи не пишутся совсем.
Из бумаги смотрят попугаи,
Их не сорок два, а тридцать семь.
Попугаи недовольны очень,
Их наверно кто то попугал...
Почему же их не тридцать восемь?
И крыла никто не потерял?
Говорю я им, "не дрейфте, братцы
Я с собою вас на слёт возьму.
И попробуй кто то обижаться,
Спрашивать зачем и
(
Read more... )