Плюнуть некуда.
1985 год, молодой Горбачев только что объявил курс на ускорение.
Девственные мозги выпускника университета. Турпоездка из Владивостока в Таллин и Тарту.
У них, оказывается, все не как у нас.
Кругом чистота, окурок выкидывать неудобно, держу в руке, высматриваю урну. «Плюнуть некуда» - как сказал один из нас.
Все переходят улицу только на зеленый свет. Мы пошли, как обычно - так перед нами остановились автомобили и водители с ироничной улыбкой помахали нам рукой - проходите, мол.
Киоск, пиво бутылочное, народу нет. Местный алкоголик - в костюме, галстуке - говорит, что лучше зайти за киоск, чтобы не было видно с улицы. Выпивает с нами.
На стенах надписи, длинные, в несколько строчек. Просим экскурсовода, русскую, перевести. Ответ: «Это вам лучше не знать».
Экскурсия куда-то. Выходим из автобуса, идем к памятнику. На нас громко и возмущенно кричит экскурсовод, эстонка, за то, что пошли по газону. «Вот же дорожка, надо по дорожке идти».
Экскурсия в Псковско-Печорский монастырь - в Россию. Трехчасовая поездка на автобусе, идеальная ровная дорога, затем шлагбаум, и сразу вдруг ямы, все проснулись, что такое, и водитель-эстонец говорит в микрофон: «В Россию приехали». С непередаваемой легкой снисходительностью белого человека над дикарями.
Ресторан в Тарту, знакомимся с курсантами местного высшего военно-политического училища, русскими. Хорошо выпив, громко режут правду-матку: «Да они все тут нацисты! Знакомишься с местной, е..шь ее, а она, сука, лежит, как бревно! Это она специально, потому что русский!».
И еще, и еще впечатления.
А потом снова домой, во Владивосток. Там все родное. Можно и окурок бросить, и плюнуть. Ничего не напрягает.