2013 год. Конец лета.
На город спустилась ночь. Холод августа и противный дождь. Нормальные люди в такое время спят дома. В тепле.
Но ебанутым нет покоя. У меня через несколько дней -- мероприятие. Ехать туда надо на мотоцикле, естественно: байкер без аппарата -- это нонсенс.
Денег на бензин -- нет. Аппарат жрёт -- как не в себя. Аппарат -- постоянно глохнет, потому что неисправны один или даже два свечных колпачка. И ебёт мозги старый шланчик от вакуумного крана бензобака. Не ел -- больше суток. Курева -- нет. Собираю, блядь, бычки и стреляю сигареты, чего я почти никогда не делал. В течение девяти лет не делал, ибо заработок опера-технаря позволял жить. Нормально жить. Без шика и жира.
В данный момент времени я -- ненормальный. Я ебанутый на всю голову голодранец на мотоцикле.
Со мной рюкзак. В нём две вещи: длинный резиновй шланг и здоровенная пятилитровая бутыль. Я иду "на дело": мне необходимо спиздить бензина для мотоцикла, потому что купить его тупо не на что, а ходить на работу невозможно в силу того, у меня -- ёбаный ПРОЕКТ, а на встречу с командой поддержки в виде мотоклуба "Free Brothers" надо ехать.
От Москвы это 50 километров.
То, что идёт дождь -- это охуительно. Потому что на улице нет лишних глаз. Я работаю в режиме вора. Я, бывший оперуполномоченный убойного отдела Московского Уголовного, блядь, розыска. Дожил, нахуй.
Жизнь -- боль.
Современные тачки -- это проблема. Потому что у них либо замкИ с сигнализацией, либо бензиновые фильтры в горловинах баков. Шланг не пролезает. В висках ебашит адреналин. Потому что схватить за жопу могут в любую секунду, и в лучшем случае мне либо попытаются отсыпать пиздюлей, либо вообще закроют по статье за кражу -- если, конечно, я солью горючки не более чем тысячу рублей.
Как нехуй делать, в принципе. А тот факт, что я бывший, только придаст этому процессу больше треша, угара и содомии. На обычной тюрьме ментов, как правило, не любят -- и придётся здорово постараться, чтобы не стать начальником параши или петухом. Придётся в процессе драться насмерть. А мне такой расклад, в принципе-то, нахуй не нужен. Поэтому лучше быть осторожным. Я гражданский, мне красная зона уже не положена.
И, как это любят говорить в одном из подразделений нашей доблестной армии -- "жопами побояться".
Моя цель -- это старые развалюхи времён СССР. "Жигули", "ГАЗ"-ы, "Запорожцы" и прочий автохлам, который стоИт без присмотра и сигналки.
Нахожу область темноты. Область, где меня, как и саму машину, не видно издалека. Кровь бешено звенит в висках. Кажется, сердце готово выпрыгнуть наружу через горло. Подсасываю шланг. Пустота, блядь. Одни испарения. Это, видимо, дворовые пацаны до меня поработали.
Мгновенно сворачиваю "оборудование". И ебашу прочь оттуда, в поисках новой коровы. Забегая вперёд, скажу -- у меня всё получается только с третьей попытки. Сколько кирпичей я высрал, знаю только я и господь б-г -- и то, в случае, если он действительно есть. Короче говоря, пять литров бензина у меня есть. Извини, чувак: для того, чтобы жить, мне надо ездить и кушать. Для того, чтобы ездить и кушать, мне приходится воровать. В данный момент времени. Ни хуя хорошего в этом нет, чувак.
Я спиздил пять литров бензина. Это даёт мне запас хода на сто километров при удачном раскладе. До Электростали точно хватит.
Но для полного расклада мне надо ещё тринадцать.
В общем, весело было тогда, в две тысячи тринадцатом ;-).