Трава пробивается между корнями,
Птицы выводят птенцов.
Кто-то любит на расстоянии,
Кто-то торгует лицом.
Время лежит притаившейся кошкой,
Насторожившей уши.
Зачем разговариваешь о прошлом?
С поэтом надо о будущем.

Мои слова - как мои руки и рот,
Нежнее ангела и злее крысы.
Но стихи только гной превратившийся в мёд,
Эта боль как может, так и поёт.
Не надо искать в ней другого смысла.

Имя ему не Лот, город не Содом,
Да и ты ему не жена -
Но оборачиваешься часто,
Так что симметрия имён
Тут не нужна -
К несчастью.

Потому дождь стеной
Пытается смыть
Черты твоего лица -
Столп соляной,
Голем пустынной тьмы,
Потерянная овца…

Ты идёшь в темноте. Я чувствую кожей шёпот летнего ветра и движение звёзд. Если ты и хотела, то больше не сможешь убегать от рассвета как от бури перо. Я умею молчать. Ты не можешь не слышать тишину там где должен быть мой голос в ночи. Эта кровь горяча. Просто снова не вышло. Без меня невозможно: то саднит, то горчит. Ты идёшь не ко мне. Так легко ( Read more... )

неостывшее светит сквозь трещины ( Read more... )

Принять твои ужимки за любовь ( Read more... )

Когда думаешь о мире, как о матрёшке, вдруг понимаешь что ты не в серединке этой конструкции, а где-то в зазоре между третьей и четвёртой из восьми, например. Или из восьмисот. И сама матрёшка стоит на столике в плацкартном вагоне, идущем из Челябы в Москву, рядом дзынькает ложечка в чайном стакане и вот сейчас поезд плавно войдёт в поворот, ( Read more... )

Мой холодный слякотный город ( Read more... )

Ты забыл, что умеешь плакать ( Read more... )

Мой Диоген, устав держать светильник ( Read more... )