Маленькая элегия Джону Донну.
Все руки не доходят написать стихотворение о том, как Джон Донн уснул. Уснул и снится ему, будто он - грязная таверна в центре непонятного, громадного, заснеженного города, и будто внутри него сидят бледные люди в очках и с бородками, и до утра толкуют про какой-то "Путин", про какую-то "революцию".
И робко под столами за коленки трогают пьяных дев.
Девы хихикают.
Классик английской литературы просыпается и кричит от ужаса. Простыни его постели влажны от холодного пота, и даже блохам в них становится неуютно.
Пусть хоть так останется, а то совсем забуду.
И робко под столами за коленки трогают пьяных дев.
Девы хихикают.
Классик английской литературы просыпается и кричит от ужаса. Простыни его постели влажны от холодного пота, и даже блохам в них становится неуютно.
Пусть хоть так останется, а то совсем забуду.