Суть любой женщины, возможно
Немало интересного порой находится в собственном архиве... точнее, в том, что осталось от него после переезда. На сей раз "Роман-газета", №№21-22, 1989 года. "Современная поэма" − Ахматова, Гамзатов, Васильева, Викулов, Исаев, Костров, Кузнецов, Марков, Марцинкявичус, Олейник, Рождественский, Сорокин, Старшинов, Шкляревский, Евтушенко... словом, весь официоз (пардон, цвет) советской поэтики на её окончательном закате. Юрий Кузнецов, Роберт Рождественский и Евгений Евтушенко − поэты истинные; за не слишком образованного Гамзатова по-русски всё фактически сочинил его переводчик Яков Козловский; про остальных некомпетентен. Ну а Анна Ахматова, как говорится, "вне списка".
Но был ещё в альманахе и до сих пор остающийся для меня загадочным Андрей Вознесенский с шокирующей (как обычно) поэмой "Ров". Она о крымских "чёрных археологах" советской выделки − во рву, где убили 12000 человек, их интересовали, как водится, оружие и золотишко. Вещь, повторяю, для своего времени убийственно-резкая, хотя написанная технически, как обычно для Андрея, весьма небрежно. Но вот одна главка-вставочка меня тронула весьма. Она небольшая, привожу целиком (называется "Венская повесть"). Суть − в заголовке поста. Конечно, я могу и ошибаться.
Я медлила, включивши зажиганье.
Куда поехать? Ночь была шикарна.
Дрожал капот, как нервная борзая.
Всё нетерпенье возраста Бальзака
Меня сквозь кожу пузырьками жгло -
Шампанский воздух с примесью бальзама!
Я опустила левое стекло.
И подошли два юные Делона -
В манто из норки, шеи оголённы.
«Свободны, мисс? Расслабиться не прочь?
Пятьсот за вечер, тысячу за ночь».
Я вспыхнула. Меня, как проститутку,
Восприняли! А сердце билось жутко:
Тебя хотят, ты блеск, ты молода!
Я возмутилась. Я сказала: «Да».
Другой добавил, бёдрами покачивая,
Потупив голубую непорочь:
«Вдруг есть подруга, как и вы - богачка?
Беру я так же - тысячу за ночь».
Ах, сволочи! продажные исчадья!
Обдав их газом, я умчалась прочь.
А сердце билось от тоски и счастья!
«Пятьсот за вечер, тысячу за ночь»...
Но был ещё в альманахе и до сих пор остающийся для меня загадочным Андрей Вознесенский с шокирующей (как обычно) поэмой "Ров". Она о крымских "чёрных археологах" советской выделки − во рву, где убили 12000 человек, их интересовали, как водится, оружие и золотишко. Вещь, повторяю, для своего времени убийственно-резкая, хотя написанная технически, как обычно для Андрея, весьма небрежно. Но вот одна главка-вставочка меня тронула весьма. Она небольшая, привожу целиком (называется "Венская повесть"). Суть − в заголовке поста. Конечно, я могу и ошибаться.
Я медлила, включивши зажиганье.
Куда поехать? Ночь была шикарна.
Дрожал капот, как нервная борзая.
Всё нетерпенье возраста Бальзака
Меня сквозь кожу пузырьками жгло -
Шампанский воздух с примесью бальзама!
Я опустила левое стекло.
И подошли два юные Делона -
В манто из норки, шеи оголённы.
«Свободны, мисс? Расслабиться не прочь?
Пятьсот за вечер, тысячу за ночь».
Я вспыхнула. Меня, как проститутку,
Восприняли! А сердце билось жутко:
Тебя хотят, ты блеск, ты молода!
Я возмутилась. Я сказала: «Да».
Другой добавил, бёдрами покачивая,
Потупив голубую непорочь:
«Вдруг есть подруга, как и вы - богачка?
Беру я так же - тысячу за ночь».
Ах, сволочи! продажные исчадья!
Обдав их газом, я умчалась прочь.
А сердце билось от тоски и счастья!
«Пятьсот за вечер, тысячу за ночь»...