Ко Дню Победы
Случайно мне попалось стихотворение, написанное одним непрофессиональным поэтом в 1946 г.:
Мы были победой пьяны,
смеялись, как поутру дети:
такой расчудесной весны
приходятся дни на столетья.
Как море, пожар бушевал.
И это - конец... Неужели?
А залпы, как грозный финал,
гремели, гремели, гремели.
Враги, автоматы сложив,
в проулках бродили бесцельно.
Какое же счастье дожить
и стать бивуаком в Нойкельне.
Шагать посреди мостовой
и, взявши за руки друг друга,
запеть про днепровский покой,
про зелень родимого луга.
Мы были победой пьяны
и счастья не прятали слёзы.
А где-то уж новой войны
шептались глухие угрозы.
Мы были победой пьяны,
смеялись, как поутру дети:
такой расчудесной весны
приходятся дни на столетья.
Как море, пожар бушевал.
И это - конец... Неужели?
А залпы, как грозный финал,
гремели, гремели, гремели.
Враги, автоматы сложив,
в проулках бродили бесцельно.
Какое же счастье дожить
и стать бивуаком в Нойкельне.
Шагать посреди мостовой
и, взявши за руки друг друга,
запеть про днепровский покой,
про зелень родимого луга.
Мы были победой пьяны
и счастья не прятали слёзы.
А где-то уж новой войны
шептались глухие угрозы.