Я сижу на песке и вывожу значки палочкой с выщербленными на ней письменами древних. Ветер смывает истории одну за другой, щиплет глаза песок, я рисую без виденья, будто ослепший пророк выводит на линии вероятностей будущее. Я как запертый маленький бог, рисую палочкой на песке знаки, изменяющие все, кроме потоков ветра. Птицы садятся мне на плечо и ( Read more... )

Мои маленькие уродцы.
Стихи.
Они прекрасны до глубины своего бреда.
и кричи-не кричи.
я лечу
(в каждом смысле этого слова)
Я так люблю
и обнимаю их
говорю
что даже если они такие все разбросанные
ничего страшного
мои маленькие уродцы.

( Read more... )

впервые в жизни отправила письмо.
фенечку и стих)
интересно, когда оно дойдет и вообще...понравится ли.

одна из вчерашних ступеней поиска себя.

срывы на ближайшие телефонные будки 
что они никогда не заходят в небо
я жду возле столовой ментА
отгребаю свое
Вселенная?
дышит

бегу по проспекту
руки к дереву
рвота от этих стремлений
к высшему
банкноты эти письма
то есть пустые

атлас прячется на покрове кожном
чуточку подкрадывается улыбка на середину ( Read more... )

Он брел по безмолвной дороге и пытался ухватиться за кончик мыслей. Вспоминал. Та жизнь несомненно была, а Эта покрывалась сонным туманом и равнодушными взглядами ( Read more... )