Килт
Я куплю себе шотландскую юбку,
Я приду к тебе и встану у стенки,
И, сложив зазывно бантиком губки,
Разрешу себя хватать за коленки.
Задышу я отчего-то потише,
И по телу разольётся услада,
А когда рука потянется выше,
Я скажу тебе зачем-то «Не надо!»
Ты мне скажешь, улыбнувшись: «Да что ты!»
«Это что там за такие секреты?»
И рука скользнёт под кильт на охоту,
И нарушит строгость складок и клеток.
Хорошо… как эскимо десять порций!
Ну, по крайней мере - точно как восемь,
Потому, что мы, отважные горцы,
Юбки носим, а трусов-то не носим!
Мы, когда идём походкой степенной,
Или гонимся по склону за зайцем,
То у нас всегда мотаются члены,
А ещё у нас - болтаются яйца.
Это - очень иногда неудобно,
Но - традиция, куда тут деваться,
И при этом всё равно - бесподобно,
Что не нужно для любви раздеваться.
Можно сзади подойти к стюардессе,
Или можно подмигнуть малолетке,
Ухватить её за «тута» и «здеся»,
И легко достать, что нужно, из клетки.
Между прочим, клетка - это не шутка,
Объясняю вам, тупые ебланы:
Это сложно и запутано жутко,
Клетка - разная у каждого клана!
Каждый клан имеет собственный виски,
Вы такого нипочём не попьёте!
Вы, дрочители не-горской пиписьки,
Гордых горцев никогда не поймёте!
Вы лакаете молдавский Black Label,
Вас пугают геморрой и дефолты.
Да из вас никто в Шотландии не был,
Там, где гонят старики синглмолты.
Где овечья шкура - вместо пелёнок,
Где вискарь на завтрак - правильный выбор,
Там, где знает даже малый ребёнок:
Тот кто в брюках - тот мудило и пидар!
Так что вот, крутые тухлые перцы,
Те, кого так любят потные тёти,
Объясняю вам: в горах моё сердце!
Впрочем, хули, всё равно не поймёте.
Я приду к тебе и встану у стенки,
И, сложив зазывно бантиком губки,
Разрешу себя хватать за коленки.
Задышу я отчего-то потише,
И по телу разольётся услада,
А когда рука потянется выше,
Я скажу тебе зачем-то «Не надо!»
Ты мне скажешь, улыбнувшись: «Да что ты!»
«Это что там за такие секреты?»
И рука скользнёт под кильт на охоту,
И нарушит строгость складок и клеток.
Хорошо… как эскимо десять порций!
Ну, по крайней мере - точно как восемь,
Потому, что мы, отважные горцы,
Юбки носим, а трусов-то не носим!
Мы, когда идём походкой степенной,
Или гонимся по склону за зайцем,
То у нас всегда мотаются члены,
А ещё у нас - болтаются яйца.
Это - очень иногда неудобно,
Но - традиция, куда тут деваться,
И при этом всё равно - бесподобно,
Что не нужно для любви раздеваться.
Можно сзади подойти к стюардессе,
Или можно подмигнуть малолетке,
Ухватить её за «тута» и «здеся»,
И легко достать, что нужно, из клетки.
Между прочим, клетка - это не шутка,
Объясняю вам, тупые ебланы:
Это сложно и запутано жутко,
Клетка - разная у каждого клана!
Каждый клан имеет собственный виски,
Вы такого нипочём не попьёте!
Вы, дрочители не-горской пиписьки,
Гордых горцев никогда не поймёте!
Вы лакаете молдавский Black Label,
Вас пугают геморрой и дефолты.
Да из вас никто в Шотландии не был,
Там, где гонят старики синглмолты.
Где овечья шкура - вместо пелёнок,
Где вискарь на завтрак - правильный выбор,
Там, где знает даже малый ребёнок:
Тот кто в брюках - тот мудило и пидар!
Так что вот, крутые тухлые перцы,
Те, кого так любят потные тёти,
Объясняю вам: в горах моё сердце!
Впрочем, хули, всё равно не поймёте.