(no subject)
Мне не близка идея ухода понарошку.
Дело не в том, что я такая решительная, а в том, что такая трусливая.
Если есть хоть капля надежды, что все можно исправить, я останусь.
Я буду штопать - шилом и дратвой или бисерной иглой и собственными волосами, как раньше зашивали колготки.
Я буду клеить чем придется - хоть двусторонним скотчем, хоть смолой, хоть «Моментом». Да я просто согласна складывать кусочки и держать их - часами, сутками, - а вдруг прирастут.
Я буду соединять огнем, холодом и железом, до тех пор, пока надежды не останется.
Потому что боюсь не использовать все шансы, боюсь этого, догоняющего через годы, сознания: я не сделала все, что могла.
Понять однажды, что если бы в «тот» момент я заплакала, промолчала, закатила истерику, солгала, закрыла глаза - не важно что, - то все бы наладилось…
Поэтому я лгу, плачу и закрываю глаза до последнего, пока мерцает возможность.