(no subject)
Кашляю, как хроник. Когда, наконец, выплюну лёгкие, упаду на холодный пол горячей щекой, приснится мне смерть на зелёном коне. Красная смерть на зелёном коне.
Плевать и покашлять мне на эти болезни и всадников большеглазых. Да вот только, через три дня ожидается 1500-я Окинчица. Юбилей, полторы тысячи лет проведения ночного ориентирования. И 1300 из них я непосредственно близкий участник. Как же так? Проклятый кашель не даёт мне покоя.
Может, есть какой наркотик? Я бы принял, пропускать сие действие мне совсем не грезится.