Любовное письмо
Всего два года прошло, а какое было прекрасное время: я был богат, талантлив, успешен. Мне звонил сам Дольф Лундгрен, чтобы посоветоваться, как написать закат, солнце, тонущее в Неве.
А главное, не было этой склизкой пропасти, в которую мы, весело распевая "встанем" катимся на кровавых саночках.
...
Любовное письмо.
Вот и наступила осень. Все кому надо - померли. Кто боится - ещё жив. Вот как этот дедок напротив, с каракулевыми мозгами. Он шевелит яблоками глаз. Пытается нащупать пространство. Или вот бабка с крашенными волосьями и губами. Сорок лет в обед и туда же.
Люди - специи, люди пряники, сушки, забытые в старом серванте.
Я пишу любовное письмо женщине. Она сидит напротив. На ней разноцветный шарф. Голубая маска и синие глаза. Я пишу ей письмо. Она сразу читает его в своём смартфоне.
Мне так нравится это время. Это время с ароматом корицы, время сна и покоя. Время любви.
Я смотрю на женщину, я пишу ей письмо.
Пишу, что кончилось лето, что люди превратились в забытые пресные сушки. Что время заперло нас в пыльном серванте, что жизнь моя весела и беззаботна. Я пил всю ночь и кричал «Как сладко бояться того, чего нет. Плещется что-то в груди. Как приятно вникать в наркотический бред о том, что всё ещё впереди».
У нас всё ещё впереди! Всё!
Я пишу ей о том, что теперь на кончиках пальцев триллион рецепторов и я чувствую гравитационные волны. О том, что моим пальцам не хватает касаний тебя. О том, что хочу тебя. О том, что думаю о тебе. О том, что прошлое - это коробочка с карандашами. И они скребут по сухой бумаге дурацкой судьбы…
Но вот «Чёрная речка». Мне пора выходить.
Пока.
А главное, не было этой склизкой пропасти, в которую мы, весело распевая "встанем" катимся на кровавых саночках.
...
Любовное письмо.
Вот и наступила осень. Все кому надо - померли. Кто боится - ещё жив. Вот как этот дедок напротив, с каракулевыми мозгами. Он шевелит яблоками глаз. Пытается нащупать пространство. Или вот бабка с крашенными волосьями и губами. Сорок лет в обед и туда же.
Люди - специи, люди пряники, сушки, забытые в старом серванте.
Я пишу любовное письмо женщине. Она сидит напротив. На ней разноцветный шарф. Голубая маска и синие глаза. Я пишу ей письмо. Она сразу читает его в своём смартфоне.
Мне так нравится это время. Это время с ароматом корицы, время сна и покоя. Время любви.
Я смотрю на женщину, я пишу ей письмо.
Пишу, что кончилось лето, что люди превратились в забытые пресные сушки. Что время заперло нас в пыльном серванте, что жизнь моя весела и беззаботна. Я пил всю ночь и кричал «Как сладко бояться того, чего нет. Плещется что-то в груди. Как приятно вникать в наркотический бред о том, что всё ещё впереди».
У нас всё ещё впереди! Всё!
Я пишу ей о том, что теперь на кончиках пальцев триллион рецепторов и я чувствую гравитационные волны. О том, что моим пальцам не хватает касаний тебя. О том, что хочу тебя. О том, что думаю о тебе. О том, что прошлое - это коробочка с карандашами. И они скребут по сухой бумаге дурацкой судьбы…
Но вот «Чёрная речка». Мне пора выходить.
Пока.