Сталкер
Крамольная мыслишка поползла сквозь меня, как глист в кишке: сколько банального в «Сталкере» Тарковского. Словно афоризмы от Стетхема вконтактике. Или остроумные мемасики про стрельцов. Исключительно красиво. Брейгель, Да Винчи, Дюрер. Это живые картины. Это атмосфера облачного искусства. Меня тошнит от собственного цинизма и чванства. Кто ты, блять, такой? Я обращаюсь к себе, кажется, вслух. Люди оборачиваются. В зале исключительно интеллигенция. Не ровня мне, слесарю с Обуховского завода. Потом я забываюсь. Забываю о банальностях, что роются в моей башке. Мне нравится дрожащий голос Кайдановского. Мне нравится, как шуршит трава. Персонажи задают вопрос. И я вспоминаю этот вопрос. Вспоминаю этот главный вопрос, который я задаю всем женщинам в тиндере о вселенной, всех таком и вообще, тот самый вопрос, что остроумно сформулировал Дуглас Адамс. Я недавно сочинил песню с таким названием «Зачем мы?». Как я спрашивал соседа Позднякова, глухонемую Антоновну, выжженных ментов, раздетых девок, тебя. Спрашивал тебя и всех твоих ебучих мужиков. И, конечно, себя. Спрашивал себя. Потому что я очень хотел знать. Страшно хотел знать, зачем мы. И так в этом банальном фильме Тарковского. Всё очень просто. Потому что мы никогда не получим ответа. Никогда.
