Sep 13, 2019 20:17
Каждой осенью я умираю. Каждую пластилиновую осень находятся люди, желающие мне смерти. Пластилиновой смерти.
Я никогда ни кому не желал смерти. Разве что Оле Конюшиной. Да и не совсем смерти. Просто так, иногда представлял, как она лежит синяя, мёртвая мышь гниёт в её кармане, а поп приказывает закрыть крышку. Мой брат Мишган суетливо хватает крышку и приспосабливает к гробу. Могильщики отстраняют моего скорбящего братца и сами делают работу. Они профессионалы.
Теперь мне стыдно за эти мысли.
Я лежу в пластилиновой луже и вспоминаю её пластилиновое говно, оличкино. Под музыку Гладкова, которую он ловко спиздил у Джорджа. А может быть ворона, а может, это Траур злой пришёл на нашу местность. Май свит лорд.
Странно я прожил жизнь. Пластилиновую.
джордж,
осеньмёртвыедожди,
дырка сознания