куртка
Купил себе вчера кожаную куртку. Стоила она очень дорого. Продавщица сказала, что это немецкий производитель, а изготовитель - Пакистан, и что это очень хорошо. Куртка не из какой-то там свинятины, а из чистой человечины. Для пущей достоверности, она похлопала себя по ляжке. Я тоже хотел похлопать - сравнить, да рядом стояла Светка, мне стало неудобно.
- Она ещё и с погонами, - гордо сказала продавщица, - стиль «миллитари» всегда в моде. Вы какого звания будете?
- Младший сержант, - говорю.
- Вот, пристегнёте лычки и будете щеголять.
- Чистые погоны - чистая совесть, - сказал я.
Она зачем-то захохотала и снова похлопала себя по ляжке. Я покраснел и потупил взор.
- Ну, сравните, сравните!
Продавщица задрала юбку, погладила себя по бедру, и помяла рукав куртки.
- Нежная, но очень прочная человеческая кожа.
- Пахнет она странно, - протягиваю, - паровозами.
- Конечно, в Пакистане страшно много паровозов. А что вы хотели? Вы же мужчина!
И зачем-то потрепала меня по щеке.
Чтобы покончить со всеми этими неловкостями, я быстренько выгреб все деньги и купил куртку. Светка и так уже стала что-то подозревать.
Спать я лёг в новой куртке (надо же привыкать к обнове). И мне приснилось, будто я несчастный пакистанский юноша, еду на паровозе в Мумбаи, чтобы продать своё тело на кожаную куртку и купить на вырученные деньги свадебное платье для любимой. Ещё кубик-рубика никак не хотел собираться.
Светка пыталась заставить снять куртку, сказала, что голый в одной куртке я выгляжу нелепо. Но я сказал, что буду носить её всегда, в память о пакистанском мальчике. В честь светлой - светлой памяти.