В мою комнату попадает очень мало света - не солнечная сторона. Но иногда, все же, солнце пробивается сквозь деревья и решетки на окнах. В такие моменты мне кажется, что я упустила что-то совершенное, не заметила чего-то прекрасного, пребывая в этой постоянной темноте.
Я почти касаюсь этого света. Глазами, руками, волосами. Он пускает причудливые тени на стены, а на моей коже появляются теплые пятнышки.
Все это так мимолетно, так тонко, что пятнышки не успевают проникнуть во внутрь, под кожу. И свет пропадает, снова скрывается за деревьями. Им повезло, ведь они большую часть своей жизни нежатся в этом льющемся свете. Даже если он не греет, то на какое-то время ослепляет, отвлекает от возможного холода.
Осенью мне всегда становятся ясными многие вещи.
Я только до сих пор не могу понять, почему, когда в тебе столько тепла, им не с кем поделиться. Оно внутри тебя сначала приятно разливается, заполняет каждую клеточку, а потом, если часть его не отдать, превращается в кипяток, обжигает, и, вдруг, взрывается.
Еще слишком долго в душе гуляют сквозняки, а на кончиках пальцев живет холодок, который колет тех, кого не было рядом, когда в тебе было так много тепла.