Одноразовый Феникс
Вообще-то, я и сейчас не стала бы писать, если бы Авелина не постучалась в дверь.
Я не открыла, если честно.
Мы спали в обнимку, он -зарывшись в плюшевого клоуна, а я - в его тугой бумазейный живот, полный каши. Нам было хорошо.
Я узнала ее по голосу. Несколько сумасшедшая женщина, которая требует дать ей помыть окна в подъезде за определенную мзду. Проблема в том, что она потом долго отчитывается, ворчит, переругивает между собой соседей, и вообще, не позволяет просто дать ей денег за свою откровенно плохо выполненную работу.
«Нет, спасибо, не в этот раз. Ребенок спит, не стучите, пожалуйста».
Стук повторяется, еще настойчивее.
«Я понимаю, что он спит! Но я хочу помыть окна!»
Занавес.
Я встаю, кряхтя и внутренне чертыхаясь, подхожу к компу. Даня дрыхнет, полный нежности, все той же каши, и с выпавшей из копии моих губ соской.
Мне сейчас все 70.
***
Странно - появился еще один «всё тот же сон», из тех, что уже не одно десятилетие преследует меня по всему миру, застигает на всех постелях во всех квартирах, во всех городах. Первый - это про то, как я с оркестром на гастролях. (гротескной смесью из всех моих коллег, от ереванских из ГКО, вильнюсских и московских, но обязательно -под руководством того единственного дирижера, которого я сейчас не уважаю) .Гастроли эти неописуемо странны, главное мучающее меня чувство на протяжении всего сна, - это то, что тут где-то рядом есть Море, оно буквально под окнами отеля, мне надо войти в него, срочно и обязательно до начала вечернего концерта. Препятствия же возникают самые разные, одно из наиболее обидных во сне- море млеет на глазах. Сейчас же возник новый неуютный сон. Мне надо срочно поменять мою метрику, паспорт, и все, где упоминается мой возраст и дата рождения. Я отчего-то страшно обижена, и я должна, понимаете, должна успеть стереть самое важное. Я родилась слишком рано. Или поздно?! Еще во сне я выбрасываю свои СИМ-карты. Я не хочу, чтоб меня могли найти когда вздумается. Видимо, усталость от смены мест жительства дает о себе знать, и я не допускаю мысли об очередной съемной квартире….
*** Я переставляю будильник.***
В Городе-Блюдце очень душевно и тесно. МЫ сидим в очередном абстрагирующем от страны открытом кафе, полным иноземных разговоров, пива и ощущения счастья. Возможно, счастье тут только мое,но мне и его - через край. Лицо подошедшего к моему визави человека смутно знакомо. Он пожилой, аккуратно и не особо бедно одет. Он за что-то благодарит,как я понимаю. Такую ситуацию в компании моего спутника я наблюдаю не впервые. Я не вслушиваюсь в разговор, но в конце я слышу о чьем-то дне рождении. Потом он отходит. Оказывается,его в младенчестве бросил отец, довольно известный. С тех пор каждое его слово -о нем. Сегодня - день рождения этого отца. Он сказал, что он счастлив по этому поводу. И ушел, маленький какой-то и потерянный. Я сглатываю ком в горле, запиваю его вкусным пивом. Есть темы, о которых я не могу говорить, особенно с некоторыми из друзей. Как все это странно. У нас у всех - чудовищный груз прожитых жизней, прожитых не с теми, не так и не пережитых. Мы все страшно морально изношены. Есть ли момент, когда перестаешь удивляться причудливости стечения обстоятельств и встреч, и просто - радуешься, не оглядываясь? Верю, что есть. Мысленно отвязываю гири от своих уставших щиколоток и тихонько трогаю цепи по соседству. На ощупь они холодны. Город полон прохладного ветра и самых разных людей……
*** пора вставать и завариватькофе.***
Я за годы жизни в Москве привыкла к иногородним таксистам, абсолютно не знающим местности. В основном меня это не раздражает. Таксисты же ереванские, не ориентирующиеся даже в Малом Центре,вызывают у меня просто умиление. Но не этой ночью. Молодой паренек, который везет мои, скажем мягко, останки, по центру в этот почти предрассветный час, судя по своей топографической ориентации, скоро довезет меня до Тбилиси. Сил от отсутствия эмоций у меня нет вообще, в два слова я рассказываю ему, где прерывается сплошная черта и можно подвезти меня до моего дома. Разумеется, он ее проезжает, вариантов мало, он пересекает двойную сплошную, нас тормозят, я ухожу в себя. С трудом наблюдаю, как он показывает какие-то документы двум молодым симпатичным полицейским. Господи, они все младше меня лет на 10 минимум……. Я с трудом выползаю из машины, трое парней с удивлением смотрят на меня. Я отчего-то показываю свой иностранный тут паспорт, подбираю слова, чтоб сказать, что живу не здесь, что не смогла вовремя объяснить водителю, как меня грамотно доставить по месту назначения…. Один из полицейских, махнув таксисту, мол, хватит, садись , с искренним участием спрашивает меня; «Госпожа, что с Вами? Чем мы можем Вам помочь?», от этого сводит горло, я перевожу дыхание и шепчу, чтоб не напугать их; «все в порядке,спасибо, Вы ничем не можете мне помочь», они теперь оба встревожены не на шутку; давайте, мы поможем, поедем с Вами, что случилось?!, я машу им рукой,дверь размывается в глазах окончательно, я открываю ее, сажусь, мы едем дальше… Боже, спасибо, что есть такие ребята,просто - безотносительно моего пребывания здесь….или там……
***
...мои еще мирно спят, я насыпаю кофе, заливаю его кипятком,открываю дверь балкона и затягиваюсь…***
Ну почему я не умею отдыхать? Или - хотя бы -не работать? Насколько же это разные понятия… Немым укором моим мыслям смотрит моя собственная морда с угрожающе актуальных по датам афиш… Через минут 40 мы встретимся с остальными тремя моими «соседями» по фотографии, я и эти парни - одна семья, и в процессе игры нам часто и не нужно смотреть, кто как играет и что делает - мы чувствуем это кожей…. Нам не надо рассказывать друг другу, как прошел вечер, если он был врозь, и какое у нас настроение - поднятой брови или жеста поднесенной зажигалки достаточно,чтобы мы все поняли друг про друга. Квартет - это про нас.
… я-то приехала пожить тут, отдохнуть от последних своих лет, просто уткнувшись в сына и вдыхать воздух этого Города.А вон оно, видишь, как выходит…… Славно выходит, вроде…. Только вот с «отдохнуть»,это, того…. Не очень….
***
«Паба!! Паба!!»- раздается из соседней комнаты, я кладу сигарету в пепельницу и бросаюсь в комнату, где маленькое сонное создание, завидев меня, радостно морщит свой крохотный славянский нос и начинает, шатаясь, как былинка, подниматься из кроватки мне навстречу. Оно в пижамке и с абсолютно растрепавшимися кудряшками, которые торчат во все стороны, и это создание мне сейчас напоминает артиста группы «Бони-М».«Папа» хватает Мелочь, которая, благодарно улыбнувшись, засыпает обратно, в свой теплый и душистый Сон. Через 10 минут надо выходить из дому………..
***
« А ты сама-то не местная?», с сильным деревенским акцентом спрашивает меня продавщица, окинув цепким таким взглядом мои неуложенные волосы, не солидные в ее понимании красные кеды и джинсы. «Я! Сама! То! Местная!», жестко оборачиваюсь я напоследок, уже открывая дверь магазина, хотя было уже поздно, и ее вопрос стал благодаря затянувшейся паузе скорее риторическим. Выхожу, зажмуриваюсь, вдыхаю аромат цветущих на Проспекте деревьев. «Ну и дура!», подытоживаю я про себя грустные мысли. Да и мой русский акцент в армянском ее вряд ли убедил……..
***
«Ola!», целуемся мы с нашими «легионерами»,испанцами, Энрике уже целуется по-нашему, единожды, Сара-Кармен все еще в обещеки. «Вонц эс?», спрашивает он меня вдогонку, «шааат лав!», искренне рапортую я и иду искать своих пацанов. Энрике же снова возвращается к своим, «медникам»,тут же стоит Сурен, нереальной красоты молодой парень, ереванец,живущий-учащийся в Германии, после его утренней улыбки хочется расправить плечи и шагать, как Людмила Прокофьевна, «от бедра», и мы с ним, в принципе, тут в похожей ситуации. Для коллег мы, вероятно, и не «легионеры» и не «местные»,некоторые осторожно спрашивают меня под разными соусами, на сколько я приехала,и где, собственно, живу. Вновь ответив отполированными уже фразами, я все меньше верю в них сама.
***
Как ниндзя осторожно, я открываю входную дверь, бесшумно прикрываю ее за собой, закрываю Своих на ключ,сбегаю вниз и выплываю в Город, еще прохладный, уже умытый и потихоньку просыпающийся……
To be continued…
Posted via LiveJournal app for iPhone.