прежалостная история
Ладно. Отчаялась я эту готику про ангела смерти победить. Неторжественно получается, непафосно как-то - посему изложу изобретённый сюжет своими словами.
История, блин, такая.
В каком-то заштатном городишке у какого-то мелкого дворянчика подрастала дочка. И, сооветственно, стоило ей выбиться в девицы - вокруг начали стаями кружить всякие хлыщи, целящиеся на приданое и/или на саму девицу. Букеты, серенады, шмеренады... Собственно, закончилось тривиально - один из хлыщей, выбранный не иначе как генератором случайных чисел, однажды поздним испанским вечером наладил беспроводную лестничную связь между мостовой города и балконом девицы.
Процесс течёт, все положенные реверансы совершены, разговоров всё меньше, а рефлекторных движений всё больше. И тут как нельзя вовремя из стенки спальни является моток каких-то чёрных лохмотьев, при ближайшем рассмотрении напомнивший крупную мужскую фигуру - вполне себе ничего, кстати, если размотать, за Бандераса проканает. Уверенный такой, как Васисуалий Лоханкин: "Я к вам пришёл навеки поселиться..." И начинает этот брунет трагическим голосом зачитывать кавалеру его права согласно Пятой поправке, положенные при изъятии души ангелом смерти. Дескать, час пришёл, собирай, брат, манатки и двигай по этапу.
Тут из-под простыни вылезает мелкая и заявляет: "Маэстро, не хамите!"
...Ну, или как-то так покуртуазнее, типа "Сеньор незнакомый кабальеро, а не зашкаливает ли у Вас борзометр?" Вали, говорит, отсюда, и трепыхалки свои чёрные за спину прибери, а то у меня попугайчик нервничает. Что значит "компенсация", какой моральный ущерб?! Да был бы здесь мой дедушка бен Иегуда, он бы в два счёта доказал, что это ты теперь должен мне ренту по гроб жизни выплачивать, и скажи спасибо, если просто так, а не в виде алиментов!!!
Ладно, фиг с тобой, в знак согласия, примирения и компенсации за душу этого лопуха - поцелую на прощанье. Ты вообще понимаешь, бесполое существо, какая честь поцелуй девицы из древнего кастильского рода?! Вот сейчас чмокну, только наклонись, верста арагонская... и вали обратно ... в ст-т-енкуу...уу...
Из-за угла подаёт голос всеми забытый кабальеро: дескать, свет очей моих, я всё понимаю насчёт благородного самопожертвования, но вы уже второй час целуетесь, как-то это...
Чтооооо? Это кто говорит о приличиях - тайком взобравшийся к девушке в спальню против её воли? Не спорь, я говорю, против, а лестница сама зацепилась! И, кстати - не пора ли тебе обратно по этой лестнице? Тут люди... то бишь человек и ангел, понимаешь, совершают акт гражданского мужества, а он говорит под руку... то есть не под руку, а... короче, вон отсюда!
А ангелу-то этому полное попадалово - нарушение должностной инструкции, использование служебного положения в личных целях, нецелевая затрата рабочего времени... А если девицу приволочь, как поцелованную ангелом смерти, да ещё, между прочим, неоднократно - уже не отвертишься.
Значит, что? Значит, надо сделать вид, что это была осечка. Промах. Холостой поцелуй. Да не в том смысле холостой, ангелы не женятся! И не холощёный - нет, ну тебе-то стыдно такие диагнозы лепить после трёх ча... опаньки, уже рассвет на носу.
О времени, проведённом до рассвета, бо всё равно терять уже нечего, история стыдливо умалчивает.
С той поры, господа, утекло много лет,
Огрубели девичьи ладони…
Кабальеро, исполнив священный обет,
Донну свёл под венец, сделав доньей.
Но на ложе супружеском, в сонном тепле,
Над вспотевшим плечом кабальеро
Донья взглядом ловила в спасительной мгле
Очерк крыльев, ночную химеру...
И тонула, тонула в колодцах зрачков,
Тёмных, горьких, ревнивых и грубых,
И покорно терпела постылый альков,
Вспоминая теплевшие губы.
Пусть старухи ворчат у текучей воды,
Пусть слюнявые ткут небылицы.
Ангел смерти влюблённый - ещё полбеды,
Хуже в ангела смерти влюбиться.
И она не считала текущих минут,
Опуская набрякшие веки -
Час придёт - и любимые губы прильнут,
Чтобы сделать своею навеки.
Там, конечно, про любовь, как положено в балладе. Не было этого, господа хорошие. Удачное стечение обстоятельств было, нарушение должностной инструкции и использование мифического персонажа в маскировочных целях. Ну, ещё фантазии девицы, наслушавшейся готических баллад. А баллады врут, господа хорошие.
Верите?
История, блин, такая.
В каком-то заштатном городишке у какого-то мелкого дворянчика подрастала дочка. И, сооветственно, стоило ей выбиться в девицы - вокруг начали стаями кружить всякие хлыщи, целящиеся на приданое и/или на саму девицу. Букеты, серенады, шмеренады... Собственно, закончилось тривиально - один из хлыщей, выбранный не иначе как генератором случайных чисел, однажды поздним испанским вечером наладил беспроводную лестничную связь между мостовой города и балконом девицы.
Процесс течёт, все положенные реверансы совершены, разговоров всё меньше, а рефлекторных движений всё больше. И тут как нельзя вовремя из стенки спальни является моток каких-то чёрных лохмотьев, при ближайшем рассмотрении напомнивший крупную мужскую фигуру - вполне себе ничего, кстати, если размотать, за Бандераса проканает. Уверенный такой, как Васисуалий Лоханкин: "Я к вам пришёл навеки поселиться..." И начинает этот брунет трагическим голосом зачитывать кавалеру его права согласно Пятой поправке, положенные при изъятии души ангелом смерти. Дескать, час пришёл, собирай, брат, манатки и двигай по этапу.
Тут из-под простыни вылезает мелкая и заявляет: "Маэстро, не хамите!"
...Ну, или как-то так покуртуазнее, типа "Сеньор незнакомый кабальеро, а не зашкаливает ли у Вас борзометр?" Вали, говорит, отсюда, и трепыхалки свои чёрные за спину прибери, а то у меня попугайчик нервничает. Что значит "компенсация", какой моральный ущерб?! Да был бы здесь мой дедушка бен Иегуда, он бы в два счёта доказал, что это ты теперь должен мне ренту по гроб жизни выплачивать, и скажи спасибо, если просто так, а не в виде алиментов!!!
Ладно, фиг с тобой, в знак согласия, примирения и компенсации за душу этого лопуха - поцелую на прощанье. Ты вообще понимаешь, бесполое существо, какая честь поцелуй девицы из древнего кастильского рода?! Вот сейчас чмокну, только наклонись, верста арагонская... и вали обратно ... в ст-т-енкуу...уу...
Из-за угла подаёт голос всеми забытый кабальеро: дескать, свет очей моих, я всё понимаю насчёт благородного самопожертвования, но вы уже второй час целуетесь, как-то это...
Чтооооо? Это кто говорит о приличиях - тайком взобравшийся к девушке в спальню против её воли? Не спорь, я говорю, против, а лестница сама зацепилась! И, кстати - не пора ли тебе обратно по этой лестнице? Тут люди... то бишь человек и ангел, понимаешь, совершают акт гражданского мужества, а он говорит под руку... то есть не под руку, а... короче, вон отсюда!
А ангелу-то этому полное попадалово - нарушение должностной инструкции, использование служебного положения в личных целях, нецелевая затрата рабочего времени... А если девицу приволочь, как поцелованную ангелом смерти, да ещё, между прочим, неоднократно - уже не отвертишься.
Значит, что? Значит, надо сделать вид, что это была осечка. Промах. Холостой поцелуй. Да не в том смысле холостой, ангелы не женятся! И не холощёный - нет, ну тебе-то стыдно такие диагнозы лепить после трёх ча... опаньки, уже рассвет на носу.
О времени, проведённом до рассвета, бо всё равно терять уже нечего, история стыдливо умалчивает.
С той поры, господа, утекло много лет,
Огрубели девичьи ладони…
Кабальеро, исполнив священный обет,
Донну свёл под венец, сделав доньей.
Но на ложе супружеском, в сонном тепле,
Над вспотевшим плечом кабальеро
Донья взглядом ловила в спасительной мгле
Очерк крыльев, ночную химеру...
И тонула, тонула в колодцах зрачков,
Тёмных, горьких, ревнивых и грубых,
И покорно терпела постылый альков,
Вспоминая теплевшие губы.
Пусть старухи ворчат у текучей воды,
Пусть слюнявые ткут небылицы.
Ангел смерти влюблённый - ещё полбеды,
Хуже в ангела смерти влюбиться.
И она не считала текущих минут,
Опуская набрякшие веки -
Час придёт - и любимые губы прильнут,
Чтобы сделать своею навеки.
Там, конечно, про любовь, как положено в балладе. Не было этого, господа хорошие. Удачное стечение обстоятельств было, нарушение должностной инструкции и использование мифического персонажа в маскировочных целях. Ну, ещё фантазии девицы, наслушавшейся готических баллад. А баллады врут, господа хорошие.
Верите?