Поэт мечтает о войне.
Он возбуждён, он рвёт и мечет.
Он хочет, чтоб огнём и мечем,
Чтоб кони с хрустом по стерне.
Он сам пошёл бы на войну.
Но, бля, - радикулит, одышка,
Не прыгнуть, если справа вспышка.
Да ну, да ну его, да ну...
Поэт - он, в общем, за царя.
Ну, то есть да, бывает грустно,
Но если прямо безыскусно -
Нельзя ж чтоб это всё зазря.
И если вызовут, он - в бой!
И вдруг: призыв, щелчком по носу,
Надели форму и без спросу,
И без еды, само собой.
Поэт дрожит в броневике
С названьем аббревиатурой
И тёщу поминает дурой,
И мёрзнет автомат в руке.
И бьётся в мозг: "домой, домой",
Зачем, зачем ушёл с дивана?
Небось, соседка Марьиванна
Кормить забудет, божемой.
Куда стрелять, бежать куда?
Зовёт он Тютчева и Фета,
Но ветер носит, нет ответа.
Лишь ржаво капает вода.