хрюк души
Я днём рыдаю от бессилья,
Я ночью вою от тоски,
don't cry, не плачь по мне, Бастилья, -
Я сам приду в твои тиски.
Блажен кто маску надевает
На кровоточащий доспех,
Гостей нежданных не бывает -
Увы, татары хуже всех.
Вдвойне блажен кто глаз не прячет,
Не роет яму в темноте...
Мой друг! всё быть могло б иначе,
Когда б и мы с тобой не те...
Колодцы снов чреваты ядом,
Мечты сочатся пустотой...
Мой друг! всё быть могло б как надо,
Когда б не этот сухостой,
Когда б не жалкие лохмотья,
Не липкий заскорузлый смех...
И вот, - не в силах побороть я
Себя, который хуже всех.
Себя - такого никакого,
Ненастоящего, как грим,
любовь продавшего за слово,
За счастье быть своим чужим.