...the slithy toves did gyre and gimble...
(голосом Дроздова)
С наступлением осени, после того, как сонными ветрами потянуло из Австралии, ватные тролли стали какими-то вялыми, апатичными, безынициативными, их восклицания унылы и однообразны. Песни их оскудели коленцами, вместо заливистых трелей - отрывистое щебетание: "Освободим!" "Скачите!" За что вы так ненавидите Россию!" Больше не слышно новых вариаций, как будто иссякло творческое начало. Даже на вкусную, жирную приманку приходит всего один-два хворых, слабеньких троллика. Таких даже отстреливать еле рука поднимается.
Осень.
Скоро их источники пищи иссякнут, скроются под слоем снега, и бедные зверушки, глубоко зарывшись в свои глиняные норки, впадут в оцепенение до следующего сезона. Но когда он настанет, и все ли до него дотянут - не погибнут от своих троллиных болезней, от холода или истощения, не буду выкопаны крупными или даже мелкими хищниками - неизвестно. Но в том, что род их не иссякнет - в этом можно быть уверенным.
