...
Иногда нам кажется, что вместо весны пришла осень и промозглый дождь скребется за поднятый воротник. Будто лето прошло на чьей-то другой улице, а у тебя все так же облетают золотые листья. И тебе всего лишь южного ветра в паруса, всего лишь одного солнечного дня залпом. Но ты стоишь в опустевшем городе, глядя как по брусчатке, бежит вода. И не то чтобы у тебя плохое настроение, ты просто сегодня неизлечимо болен воспоминаниями о тепле. Дым от сигареты стелиться по мокрому рукаву пальто, ты проходишь мимо теплых и шумных баров.
Сегодня прогулки на пару с ледяным ветром и проливным дождем. Художник, завернутый в шерстяной шарф, нарисует твой силуэт тонким росчерком кисти в едва досягаемом свете фонаря. Под свинцовым небом вывернутым на изнанку этот город дышит паром, грея озябшие руки. И не то чтобы тебе есть куда спешить, ты как и этот исполин греешь руки стоя на обочине.
Всего через несколько часов выйдет солнце, тебя будут ждать не проставленные запятые и крикливые заголовки, которые прочитают тысячи. Но сегодня можно писать для тишины, что умостилась на коленях и ластится, сегодня можно не проставлять точек