(no subject)
***
Будильник до семи не доживет.
Под веками блуждают пятна света.
В прицеле день, не пущенный в расход.
За окнами спокойно дышит лето,
и в нем с утра разлито молоко -
пространство, женский голос, дно колодца,
попытка никогда не удается -
вновь «молоко!» - так небо глубоко,
в него уходят ласточки и пули.
И пробуждение легко,
как смерть в июле.
.