Маленькая трагедия
Проходит по русской поэзии каменный Бродский,
Крошась шаг за шагом, но не становясь легковесней,
И вдовая муза, предчувствуя рык командорский,
Порхает с дивана и прячет поэта-повесу
В шкафу, а пустые стишки его прячет в комоде,
И чинно тоскует, в руках приснопамятный Пригов.
Здесь скушно и некому руку подать,
Так что Бродский уходит.
Вздыхает поэзия. И умирает интрига.