Снег идет.
Самый центр циклона проколола иголочка случайного взгляда и посыпало. И нет уже ничего: ни точки А, ни точки В. Только точка Я со смутным ощущением направления. Искусство потреблять обогатилось еще одним событием, и выбора нет. Снег теперь надолго. Он подарит иной смысл всему бытию, изменит до неузнаваемости все точки. Иду я, идет снег. Мы похожи. Мы из воды, но примесей больше во мне. Творцы-человеки по образу и подобию своему начнут добавлять свои примеси в снег. Как обычно, получится грязь. Чтобы не пришло в жизнь, почему-то человеку необходимо нечто с этим сотворить, сделать, заиметь мнения. Как обычно, получается грязь. Только дети знают секрет. И где-то между точками Аи В появятся снеговики. Не изменится ничего, так уже было: слишком жарко летом, слишком мокро весной. Ничего не изменится. Все так же придется иметь мнение и что-то делать, перемещаясь по тем же точкам. Что может измениться в иллюзии бессмертия? Как обычно, только количество грязи. Остановитесь на секунду. Видите, снег идет? И нет ничего. Попробуйте пожить между вашими точками в самых диких условиях случая. Не думать о машине, о зимней резине, пробках. Не думать о холоде и каше под ногами. Нечто цепляющее ум найдется всегда, любое влияние механически возбудит мнение. Всегда, везде. Не нужно цепляться за «жизнь» по пути в пиццерию. Безумный шахид отменит машину, резину, слякоть и маргариту просто хлопнув в ладоши. Идет снег. И, между нами, я не уверен, что есть это Я, когда идет снег.