Мальчик, который выжил
- Понимаешь, вас, талантов, много. Вон приша девочка в хор, а у нее колоратурное сопрано. Стала она петь в хоре? Нет. И вообще была дурой.
- Вас, талантов, много, я говорю. И чем ближе вы к искусству, тем расшатанней психика. А как иначе? Талант - это транслятор, как его, этих, ну, ты понял...а! - трансцендентных смыслов сюда, на нашу грешную землю, в наши разорванные умы, в наши тряпичные сердца. Талант - это больно. Талант - это адский труд. Да-да, аццкий, хе-хе.
- Так вот, любая вещь - стих, рисунок и даже просто запись в ЖЖ разорвет тебя на части и никто, ни один Аполлон не спасет тебя от этого.
Ты достаешь сигарету. Дома у тебя пара бутылок осталось.
- Понимаешь, парень, а паче дивчина, что ты все равно никому не будешь нужен, если талант тебя съест с потрохами. Вот тебе история. Расскажу по памяти.
Когда Галину Вишневскую высылали из страны, она в последнюю (как она тогда думала) поездку по Москве - от дома до аэропорта - попросила таксиста провезти ее через Большой театр. Через то лобное место, на котром она себя распинала во имя Искусства. Она говорит Театру что-то вроде этих слов: Я отдавала Тебе все силы, а Ты все брал, ненасытный!
- Так вот, мой друг, оно, искусство, возьмет все, что у тебя есть. И пусть твоим искусством будет Наука, эта тоже слопает все. Ты не веришь мне, душа юная. Думаешь, придет признание, вот запоем. А сколько променяло служение на признание? Всегда успеешь, я тебе обещаю. И пустословие твое будет идти впереди тебя. И лестью затмятся твои когда-то ясные очи. И цинизмом наполнится речь. Ожиреют твои родственники. Скучно станет и тебе самому.
- О чем я, старая перечница, тут говорила? Да-да, о таланте. Об этой девке, которая прошлась по всем без исключения. Кто посмел взглянуть ей в лицо, приложил к этому свою душу, тот пропал. Пропал человек. И никто поначалу не скажет, что он в чем-то виноват. Сгорел, спился, покончил с собой. Тебе не нужны имена, я знаю. Но, парень (а паче дивчина), что ты скажешь детям? - "Вот, милый сын, смотри, какой талант Вася Пупкин. Правда, этот талант свел его в могилу. Но какой человек был хороший!" Не надо тебе пояснять, что усвоит из этой речи малый: талант-доброта-смерть. Поверь, убожества на этой земле полно. Элементарной бесчувственности, безволия и бесхребетности - хватает. И против нее выходят эти талантливые истерички, алкоголики, самоубийцы. Кхе-кхе! Подожди, я свое успокоительное выпью и продолжу.
- Короче, парень, а паче девчонка, ты мне не интересен, если ты не вынес этого таланта. Если тебя не поняли. Если тебя, прости Господи, загнобили. Мне интересен тот, кто выжил. Кто и боролся, и понимал, и принимал. Понимаю, порой не спросят, поставят к стенке, собьют лихой тачкой, укусит клещ энцефалитный. Но это не в наших руках. А вот все, что ты хочешь сказать, - скажи. Все, что хочешь спеть, - спой. И спой, пожалуйста, об этой жизни, ты, проводник Божественного в мир человеческий. Не пренебреги ближним, не оставь нашу жизнь своей фантазией, добротой и смелостью. Пусть желторотый потомок, когда узрит закопченное небо над собой, поймет, что не сжигать себя мы приходим в этот мир. Ни слабый, ни сильный не приходят сюда за смертью, все за жизнью. Тут интересно. Где борьба, там и жизнь. И на том свете будет борьба. Но, кажется, я лишнего болтаю.
Ты просто спишь, любовь моя, и видишь сны. Твои губы так мило улыбаются. Лапки поджаты, усы шевелятся в такт снам. Ты спишь...
- Вас, талантов, много, я говорю. И чем ближе вы к искусству, тем расшатанней психика. А как иначе? Талант - это транслятор, как его, этих, ну, ты понял...а! - трансцендентных смыслов сюда, на нашу грешную землю, в наши разорванные умы, в наши тряпичные сердца. Талант - это больно. Талант - это адский труд. Да-да, аццкий, хе-хе.
- Так вот, любая вещь - стих, рисунок и даже просто запись в ЖЖ разорвет тебя на части и никто, ни один Аполлон не спасет тебя от этого.
Ты достаешь сигарету. Дома у тебя пара бутылок осталось.
- Понимаешь, парень, а паче дивчина, что ты все равно никому не будешь нужен, если талант тебя съест с потрохами. Вот тебе история. Расскажу по памяти.
Когда Галину Вишневскую высылали из страны, она в последнюю (как она тогда думала) поездку по Москве - от дома до аэропорта - попросила таксиста провезти ее через Большой театр. Через то лобное место, на котром она себя распинала во имя Искусства. Она говорит Театру что-то вроде этих слов: Я отдавала Тебе все силы, а Ты все брал, ненасытный!
- Так вот, мой друг, оно, искусство, возьмет все, что у тебя есть. И пусть твоим искусством будет Наука, эта тоже слопает все. Ты не веришь мне, душа юная. Думаешь, придет признание, вот запоем. А сколько променяло служение на признание? Всегда успеешь, я тебе обещаю. И пустословие твое будет идти впереди тебя. И лестью затмятся твои когда-то ясные очи. И цинизмом наполнится речь. Ожиреют твои родственники. Скучно станет и тебе самому.
- О чем я, старая перечница, тут говорила? Да-да, о таланте. Об этой девке, которая прошлась по всем без исключения. Кто посмел взглянуть ей в лицо, приложил к этому свою душу, тот пропал. Пропал человек. И никто поначалу не скажет, что он в чем-то виноват. Сгорел, спился, покончил с собой. Тебе не нужны имена, я знаю. Но, парень (а паче дивчина), что ты скажешь детям? - "Вот, милый сын, смотри, какой талант Вася Пупкин. Правда, этот талант свел его в могилу. Но какой человек был хороший!" Не надо тебе пояснять, что усвоит из этой речи малый: талант-доброта-смерть. Поверь, убожества на этой земле полно. Элементарной бесчувственности, безволия и бесхребетности - хватает. И против нее выходят эти талантливые истерички, алкоголики, самоубийцы. Кхе-кхе! Подожди, я свое успокоительное выпью и продолжу.
- Короче, парень, а паче девчонка, ты мне не интересен, если ты не вынес этого таланта. Если тебя не поняли. Если тебя, прости Господи, загнобили. Мне интересен тот, кто выжил. Кто и боролся, и понимал, и принимал. Понимаю, порой не спросят, поставят к стенке, собьют лихой тачкой, укусит клещ энцефалитный. Но это не в наших руках. А вот все, что ты хочешь сказать, - скажи. Все, что хочешь спеть, - спой. И спой, пожалуйста, об этой жизни, ты, проводник Божественного в мир человеческий. Не пренебреги ближним, не оставь нашу жизнь своей фантазией, добротой и смелостью. Пусть желторотый потомок, когда узрит закопченное небо над собой, поймет, что не сжигать себя мы приходим в этот мир. Ни слабый, ни сильный не приходят сюда за смертью, все за жизнью. Тут интересно. Где борьба, там и жизнь. И на том свете будет борьба. Но, кажется, я лишнего болтаю.
Ты просто спишь, любовь моя, и видишь сны. Твои губы так мило улыбаются. Лапки поджаты, усы шевелятся в такт снам. Ты спишь...