Вернее, фамилия и имя автора этих строк известны мне.
Но больше - никому. Почти никто и не догадывался даже, что этот человек пишет стихи.
Автор писал эти стихи в моих блокнотиках, в моих тетрадях, на клочках бумаги - и тут же забывал о написанном.
Меньше всего на свете он хотел быть опубликованным или как-то кем-то услышанным. ОН ВООБЩЕ НЕ ДУМАЛ ОБ ЭТОМ.
Конечно, к этим стихам можно тысячу раз придраться. По технике. Да и вообще - сказать, что это плод больного воображения. И даже к названию - ну кто так называет свои стихи?
Но стоит ли?
Что случилось с автором? Не знаю.
Умер, сошел с ума, уехал навсегда.
Да, именно в такой последовательности он хотел - умереть, сойти с ума, уехать навсегда.
Конечно, на самом деле, не так все трагично и абсурдно. Просто уехал.
К чему я это? да ни к чему. Просто нашла и вспомнила.
А вот стихи.
Невинность?
Журавлики в будущем были историей,
Страшной такой историей об ихтиозаврах...
Расскажешь ребенку о Вишну колдующем,
О девушке Лакшми и лунных литаврах...
Ребенок котенку расскажет историю
О том, как по Гаграм идет великан,
И странную туфельку (инфузорию) - розу
Плескает, полощет,
Как нард или мощи
К лилейным рукам.
Лаваш в его лапах так сладок -
и запах -
и моря, и глины, и молока,
с губ спитого,
И сокровища, в моле сокрытого...
Орлом - так крылатой луны,
а с другой стороны -
монета, ладонь и опять великан,
Седой, как Вселенский Аркан.
Котенок расскажет Алисе о времени...
Едва ли песок...
Нет, время, возможно, испачкано вв джеме,
И свечи трепещут в индиговом джемени,
Густеет эбеновый сок...
Коричневая голова - уже взрослая -
Ведет свое стадо на водопой.
Висит над кроваткой моя пятихвостая,
Шипит по ночам, загулшая прибой...
Как сон, ходит Ману,
закованный листьями,
Погас фейерверк и уснул светлячок,
У Ману пальто не слишком чистое,
Он шляпу и зонт
поместил на крючок.