Если ты слышишь...Если ты слышишь меня - время вышло, а я не успел показать тебе чёрный цвет солнца.
Может быть уже прошло достаточно времени, чтобы попытаться что-то осознать. Хотя всё ещё странно. Страшно.
22го октября я проснулась ближе к обеду, сделала кофе, подкурила честер, окрыла ноут и вспомнила, что должна была написать Ромке Африке. Во входящих было сообщение от Африки со вложенным файлом. Это было письмо. Предсмертное письмо. pdf файл. Рома прощался со мной. Я позвонила Ромке, но он не брал трубку. Я позвонила ребятам из Харькова с просьбой срочно найти мне Рому, но они сказали, что Ромы больше нет. Рома выбросился из окна в три часа ночи. Рома отправил мне письмо в 2:58. Рома умер. Я помню, у меня сильно дрожали руки, глаза слезились, я тупо смотрела в стену, почему-то глупо улыбалась и повторяла "Ну нет, Африка, нет. Нет, Рома, пожалуйста..."
Вечерний поезд на Харьков. Всю дорогу я не верила в это. Я надеялась, что это такой дурацкий-дурацкий розыгрыш. Злая шутка. Слишком чёрная шутка, Рома. Какой-то день как в тумане. Почти стёрся из памяти. И следующий тоже. И вся та неделя.
Такси, утренняя Салтовка, бледный Сашка Кудь, подавленный Гагарин, бутылка коньяка не чокаясь.
Мы с парнями приходим с охапкой цветов под Ромкин дом. Автоматически отсчитываю его 10й этаж. Это огромная высота. Смелый парень. Был. Ожидание. Приходят ещё какие-то люди с цветами, в слезах. Ромкина бывшая девушка. Я много знала о ней, вот, случился повод познакомиться... Я практически не плакала всё это время. Глухой ступор. Автоматизированные движения. Автоматическое распознавание лиц. Огромная дыра внутри, заполненная чёрным густым болючим давящим мраком. Временами всё вокруг расплывалось и теряло чёткость, звуки смазывались, не оставалось ничего, кроме этого мрака.
Подъехал белый бусик. Двери открылись. Бархатный гроб какого-то красного оттенка. И мои парни, все как один, подняли этот гроб вместе. В нём был один из наших. И это был один из самых страшных моментов.
Потом какой-то чужой, незнакомый мне Рома, в этом чёртовом деревянном ящике, усыпанном цветами. Я просто смотрела на него, на его лицо, изгибы, линии, губы, лёгкую щетину, и невозможно было оторваться. И это был второй из самых страшных моментов. Вот перед тобой лежит человек - твой, родной, любимый. Но на самом деле его уже нет. В этом месте мозг давал откровенный сбой.
Дальше всё осталось в памяти фрагментами. Какие-то траблы с такси, мы не успеваем в крематорий, жуткий ужас - я не успею увидеть Ромку ещё раз, ещё хотя бы один раз, просто сказать ему что я люблю его.
Крематорий. Леденящая органная музыка. Я глажу Ромку по волосам. Гроб закрывают. Всё заканчивается.
Какой-то ресторан. Чавканье, лязг вилок, мерзко. Очень мерзко.
Квартира Фюрера. Я выключаюсь в полусон-полубред. Ребята стараются не шуметь, чтоб не мешать мне спать. Я всё равно их слышу. Я всё равно знаю, что сегодня произошло.
Поезд на Киев. Верхняя полка, в купе до одури жарко. "Как в печи" думаю я. Как и Ромке. Жуть и ужас.
Киев, дом. Голодные коты, фотография Ромки на стене, кольцо Ромки на руке, записки Ромки в моём дневнике, кулон Ромки, цепочка Ромки... Всё напоминает о тебе, а ты нигде.
Больше всего меня поразили люди. Прошло буквально несколько дней и в мире всё стало на свои места. Всё происходило так, словно ничего и не случалось. Все постили в соц.сетях весёлые картиночки и ненавязчиво интересовались как мои дела. Господи, да как же так, ребята, вы чего??? Прошло ещё пару дней, и посыпалось: да, ладно тебе, хватит, Рому уже не вернуть, нужно жить дальше... Меня это откровенно ставило и ставит в тупик. Что значит "жить дальше"? Я живу, я же вроде и не собираюсь умирать, но блять, вам на самом деле кажется, что можно похоронить парня и через три дня всё забыть? Через неделю, через месяц... Можно просто сделать вид, что и не было ничего? Может быть и его самого не было? Иногда откровенно хотелось бить в лицо за всё это я смотрел в эти лица и не мог им простить того, что у них нет тебя и они могут жить - что значит "хватит"? Что значит "ладно"? Я могу позволить себе оплакивать своего близкого человека столько, сколько мне это нужно. И, может быть, всегда.
Потом звонок мамы Ромки. "Я думаю, что он просто уехал. И я уже так соскучилась по нему. Просто уехал." Да уж. Я тоже так думала. До сих пор думаю. Просто он больше никогда не вернётся. И не напишет. И не позвонит. И не скажет протяжно "Приивееет, Лееен". Так просто уехал. Улетел.
Я никогда не видела ничего страшнее этой смерти. И я не знаю как принять её. А поэтому. Ромка просто уехал навсегда. А иногда я слышу какую-то классную песню и думаю "О. надо отправить Африке, ему понравится". А каждый вечер я пытаюсь воспроизвести его путь от кнопки "отправить" до подоконника. От подоконника до асфальта.
Ромка всегда говорил, что между нами есть какая-то связь. Что повсюду знаки. Что если что-то случится, то мы обязательно почувствуем друг друга. И да. В ту ночь я почувствовала. У меня жутко горело всё тело, хотя температуры и не было, ужасно выламывало все мышцы и кости, как в мясорубке, мне было откровенно ужасно морально и физически. Только вот я не догадалась, что дело было в нём.
А теперь...
Непрерывный суицид для меня.
А он просто уехал.
[28.09.2013 20:12:03] Твой персональный демон: Интересно, чувак, что в таком случае происходит всё время между нами?
[28.09.2013 20:13:40] Африка: это в высших сферах и не поддается общечеловеческому понимаю.
[28.09.2013 20:13:54] Твой персональный демон: если ты всё время находишься в закрытом состояниии для мира, и никого не впускаешь, как ты говоришь, в своё одиночество, то как тогда это объяснить?
[28.09.2013 20:14:49] Африка: кольца, совпадения, связи, письма и сны. Есть просто иные сферы непостижимые для иных людей. У тебя есть веревочный телефон ко мне.
22го октября я проснулась ближе к обеду, сделала кофе, подкурила честер, окрыла ноут и вспомнила, что должна была написать Ромке Африке. Во входящих было сообщение от Африки со вложенным файлом. Это было письмо. Предсмертное письмо. pdf файл. Рома прощался со мной. Я позвонила Ромке, но он не брал трубку. Я позвонила ребятам из Харькова с просьбой срочно найти мне Рому, но они сказали, что Ромы больше нет. Рома выбросился из окна в три часа ночи. Рома отправил мне письмо в 2:58. Рома умер. Я помню, у меня сильно дрожали руки, глаза слезились, я тупо смотрела в стену, почему-то глупо улыбалась и повторяла "Ну нет, Африка, нет. Нет, Рома, пожалуйста..."
Вечерний поезд на Харьков. Всю дорогу я не верила в это. Я надеялась, что это такой дурацкий-дурацкий розыгрыш. Злая шутка. Слишком чёрная шутка, Рома. Какой-то день как в тумане. Почти стёрся из памяти. И следующий тоже. И вся та неделя.
Такси, утренняя Салтовка, бледный Сашка Кудь, подавленный Гагарин, бутылка коньяка не чокаясь.
Мы с парнями приходим с охапкой цветов под Ромкин дом. Автоматически отсчитываю его 10й этаж. Это огромная высота. Смелый парень. Был. Ожидание. Приходят ещё какие-то люди с цветами, в слезах. Ромкина бывшая девушка. Я много знала о ней, вот, случился повод познакомиться... Я практически не плакала всё это время. Глухой ступор. Автоматизированные движения. Автоматическое распознавание лиц. Огромная дыра внутри, заполненная чёрным густым болючим давящим мраком. Временами всё вокруг расплывалось и теряло чёткость, звуки смазывались, не оставалось ничего, кроме этого мрака.
Подъехал белый бусик. Двери открылись. Бархатный гроб какого-то красного оттенка. И мои парни, все как один, подняли этот гроб вместе. В нём был один из наших. И это был один из самых страшных моментов.
Потом какой-то чужой, незнакомый мне Рома, в этом чёртовом деревянном ящике, усыпанном цветами. Я просто смотрела на него, на его лицо, изгибы, линии, губы, лёгкую щетину, и невозможно было оторваться. И это был второй из самых страшных моментов. Вот перед тобой лежит человек - твой, родной, любимый. Но на самом деле его уже нет. В этом месте мозг давал откровенный сбой.
Дальше всё осталось в памяти фрагментами. Какие-то траблы с такси, мы не успеваем в крематорий, жуткий ужас - я не успею увидеть Ромку ещё раз, ещё хотя бы один раз, просто сказать ему что я люблю его.
Крематорий. Леденящая органная музыка. Я глажу Ромку по волосам. Гроб закрывают. Всё заканчивается.
Какой-то ресторан. Чавканье, лязг вилок, мерзко. Очень мерзко.
Квартира Фюрера. Я выключаюсь в полусон-полубред. Ребята стараются не шуметь, чтоб не мешать мне спать. Я всё равно их слышу. Я всё равно знаю, что сегодня произошло.
Поезд на Киев. Верхняя полка, в купе до одури жарко. "Как в печи" думаю я. Как и Ромке. Жуть и ужас.
Киев, дом. Голодные коты, фотография Ромки на стене, кольцо Ромки на руке, записки Ромки в моём дневнике, кулон Ромки, цепочка Ромки... Всё напоминает о тебе, а ты нигде.
Больше всего меня поразили люди. Прошло буквально несколько дней и в мире всё стало на свои места. Всё происходило так, словно ничего и не случалось. Все постили в соц.сетях весёлые картиночки и ненавязчиво интересовались как мои дела. Господи, да как же так, ребята, вы чего??? Прошло ещё пару дней, и посыпалось: да, ладно тебе, хватит, Рому уже не вернуть, нужно жить дальше... Меня это откровенно ставило и ставит в тупик. Что значит "жить дальше"? Я живу, я же вроде и не собираюсь умирать, но блять, вам на самом деле кажется, что можно похоронить парня и через три дня всё забыть? Через неделю, через месяц... Можно просто сделать вид, что и не было ничего? Может быть и его самого не было? Иногда откровенно хотелось бить в лицо за всё это я смотрел в эти лица и не мог им простить того, что у них нет тебя и они могут жить - что значит "хватит"? Что значит "ладно"? Я могу позволить себе оплакивать своего близкого человека столько, сколько мне это нужно. И, может быть, всегда.
Потом звонок мамы Ромки. "Я думаю, что он просто уехал. И я уже так соскучилась по нему. Просто уехал." Да уж. Я тоже так думала. До сих пор думаю. Просто он больше никогда не вернётся. И не напишет. И не позвонит. И не скажет протяжно "Приивееет, Лееен". Так просто уехал. Улетел.
Я никогда не видела ничего страшнее этой смерти. И я не знаю как принять её. А поэтому. Ромка просто уехал навсегда. А иногда я слышу какую-то классную песню и думаю "О. надо отправить Африке, ему понравится". А каждый вечер я пытаюсь воспроизвести его путь от кнопки "отправить" до подоконника. От подоконника до асфальта.
Ромка всегда говорил, что между нами есть какая-то связь. Что повсюду знаки. Что если что-то случится, то мы обязательно почувствуем друг друга. И да. В ту ночь я почувствовала. У меня жутко горело всё тело, хотя температуры и не было, ужасно выламывало все мышцы и кости, как в мясорубке, мне было откровенно ужасно морально и физически. Только вот я не догадалась, что дело было в нём.
А теперь...
Непрерывный суицид для меня.
А он просто уехал.
[28.09.2013 20:12:03] Твой персональный демон: Интересно, чувак, что в таком случае происходит всё время между нами?
[28.09.2013 20:13:40] Африка: это в высших сферах и не поддается общечеловеческому понимаю.
[28.09.2013 20:13:54] Твой персональный демон: если ты всё время находишься в закрытом состояниии для мира, и никого не впускаешь, как ты говоришь, в своё одиночество, то как тогда это объяснить?
[28.09.2013 20:14:49] Африка: кольца, совпадения, связи, письма и сны. Есть просто иные сферы непостижимые для иных людей. У тебя есть веревочный телефон ко мне.