Лытдыбр: психотропное оружие
Решил я, что великий русский поэт должен жить своим литературным трудом, а не тока тем, что сдает свою хату ваххабитам всяким.
Написал я кой-каких стишков, так, хуйню всякую, типа «вспашут зеркало или не вспашут», и пошел в редакцию одного толстого журнала.
Погода хорошая, иду пешком. Долго сижу в приемной. У главреда - какой-то графоман чокнутый, всё никак от него отстать не может.
Ушел, наконец, графоман. Мы с главным о том, о сем разговорились, но тут, блядь, опять этот чокнутый подваливает. Он уже до метро дошел и что-то ему, придурку, прохладно стало, вспомнил, что куртку в редакции забыл.
Наконец, главред отвязался от этого графомана, стал мои стишки читать. Кое-что ему понравилось, отложил для следующего номера. Я обрадовался, стал домой собираться.
Выхожу… Блин, нет у меня в карманах связки ключей от квартиры. Даже в подъезд войти не смогу: «таблетки» от домофона нет.
Смотрю, что за хуйня? И связка ключей от машины пропала! И дубликат, что дома в сейфе лежит, тоже достать не смогу. Ключи от сейфа в другой связке были, которая тоже пропала.
Вспоминаю, что же произошло? Дома оставил, дверь захлопнул? Да нет, я внутреннюю дверь ключом закрывал, она у меня просто так не захлопывается. Может, ключи от машины дома оставил, раз пешком шел? Тоже отпадает: я из машины зонтик доставал, когда в редакцию отправился.
Ни в какой магазин я не заходил, в транспорте не ехал, сквозь толпу бомжей-наркоманов не протискивался. Значит, вытащить никто не мог.
Что же приключилось со мной? Ту вспоминаю все недавние загадочные истории с литераторами московскими. И как Лукомников чуть было не повторил судьбу Михоэлса ( http://lukomnikov-1.livejournal.com/531706.html), и как Калинина около дома чуть ли не до смерти зарезали ( http://krasnaya-ribka.livejournal.com/460364.html). А тут еще и Анна Альчук («Осторожно, религия!») вышла из дома и не вернулась (да не где-нибудь, а в Германии благополучной - http://www.rian.ru/spravka/20080327/102371802.html).
И как-то мне страшно стало после всего этого. Единственное объяснение: происки КГБ. Испытывают на мне какое-то новое психотропное оружие. Завели в подворотню, навели какие-то лучи секретные, велели ключи из карманов выложить и забыть про всё, что в этой подворотне было.
А какие другие могут быть объяснения в такой ситуации? Кому это надо? Да хотя бы тому же приставу Потапову, на которого я давеча в ЖЖ наезжал!
( http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/67749.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/68115.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/68694.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/68873.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/69572.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/73087.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/73331.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/73695.html, http://zhdanov-vaniok.livejournal.com/74378.html)
Звоню приятелю, у которого дубликаты ключей от квартиры есть. Приехал, ругается, матерится, что от дела оторвал. Ты, говорит, с бодуна ничё не помнишь, дверь захлопнул, ключи на полочке в прихожей оставил и паникуешь.
Открывает он мою дверь:
- Ни фига себе! (внутренняя дверь действительно на ключ заперта).
Естественно, дома никаких ключей нет. Решаем, что делать. Полез в какие-то ящики с инструментами. Нашел личинку, которая к внутреннему замку подходит. С наружным такая фишка не прокатит. Там финский замок с монолитным узлом. Но, помню, наружный замок менял когда-то, механизм заедал. Значит, от старого замка секретный узел с ключами должен оставаться.
- Ты посиди уж, отдохни чуток! - говорю я своему приятелю. - Щас я замки поменяю, а потом ты меня отвезешь в автомагазин: дверные замки новые покупать, сигнализацию. А то щас эти придурки придут, брелком щелкнут, машинку я тока и видел.
Присели мы кофейку попить, передохнуть от пережитого. Тут телефон звонит. Смотрю, по определителю - из редакции толстого журнала.
Взял трубку. Голос того сумасшедшего графомана, который стишки в редакцию приносил.
- Это воришка вам звонит! Я в вашей куртке уехал и с ключами вашими, - начинает графоман, а у меня челюсть отваливается: - Еду домой в Ясенево. На «Калужской» баба беременная вагон входит. Я ей место уступил. Стою, сунул руки в карманы, а там - ключи какие-то. Одна связка, вторая. И тут я понял, что в вашей куртке из редакции ушел.
Блядь, что за чертовщина? Посмотрел я на куртку, в которой из редакции пришел. Ну, точно - моя, один к одному. Одел - не моя! Рукава на пару сантиметров длиннее.
И надо же быть такому совпадению! А куртка ведь не с фабрики «Большевичка». Два года назад в Нюрнберге покупал.
И зачем тока этот графоман от метро за курткой вернулся?
Эх, ладно хоть, ключи не выкинул.