кому кажется....тот нервно курит в сторонке
а я все как-то дальше и дальше от тебя
И мне кажется, что с каждым днем настолько дальше, что никак не может уже все повернуться обратно.
Я как тот парень в рассказах Э.А. По все кладу свою кладочку вокруг себя же, отгораживаясь...
Я защищаюсь. Это мои инстинкты, я же все таки девочка.
У меня не будет больше адского круга: дела-проблемы-мозгоклюйство-проблемы-дела-мозгоклюйство-дела...
Я не хочу этого. Мне надоело.
По-максимуму стараюсь быть нежесткой.
По-максимуму хочу сделать приятное, а не выходит почему-то, не получается.
Все реже по-настоящему скучаю, но почти так же переживаю и волнуюсь. Все меньше тянусь. Все больше не хочу мешать.
Мне знакомо это ощущение. Но в прошлый раз закончилось все счастьем, моим лишь от самой малой части, всего лишь мои спокойствием.
Мне все больше начинает казаться, что все в прошлом, как мираж, преследующий меня в какой-то каменной пустыне. Это слишком похоже на затянувшийся и ставший не интересным сон.
И вот опять сто тысяч раз пишу и стираю текст.
Эти тупые буковки так трудно сложить в слова, несущие смысл.
____________________________________________________________________________________________________
говорю, делаю... не потому что хочу, а как данное, как будто это надо кому-то и зачем-то...
+Без эмоций+
____________________________________________________________________________________________________
Жаль, что не воспринимаешь меня всерьез...
И мне кажется, что с каждым днем настолько дальше, что никак не может уже все повернуться обратно.
Я как тот парень в рассказах Э.А. По все кладу свою кладочку вокруг себя же, отгораживаясь...
Я защищаюсь. Это мои инстинкты, я же все таки девочка.
У меня не будет больше адского круга: дела-проблемы-мозгоклюйство-проблемы-дела-мозгоклюйство-дела...
Я не хочу этого. Мне надоело.
По-максимуму стараюсь быть нежесткой.
По-максимуму хочу сделать приятное, а не выходит почему-то, не получается.
Все реже по-настоящему скучаю, но почти так же переживаю и волнуюсь. Все меньше тянусь. Все больше не хочу мешать.
Мне знакомо это ощущение. Но в прошлый раз закончилось все счастьем, моим лишь от самой малой части, всего лишь мои спокойствием.
Мне все больше начинает казаться, что все в прошлом, как мираж, преследующий меня в какой-то каменной пустыне. Это слишком похоже на затянувшийся и ставший не интересным сон.
И вот опять сто тысяч раз пишу и стираю текст.
Эти тупые буковки так трудно сложить в слова, несущие смысл.
____________________________________________________________________________________________________
говорю, делаю... не потому что хочу, а как данное, как будто это надо кому-то и зачем-то...
+Без эмоций+
____________________________________________________________________________________________________
Жаль, что не воспринимаешь меня всерьез...