Книгу сожгли к чертям. Остался один эпиграф.
Губами хватаю воздух.
Руками ищу руку.
Но, видимо, слишком поздно.
Наверное, не добегу
До сказок у парапета,
До завтраков налету.
Но книжку про нежное лето
Из наших улыбок сплету.
И пусть за секунду - в пепел,
Тобою в мыслях горя.
Возьму, безумно нелепый,
Один билет... До тебя.
Руками ищу руку.
Но, видимо, слишком поздно.
Наверное, не добегу
До сказок у парапета,
До завтраков налету.
Но книжку про нежное лето
Из наших улыбок сплету.
И пусть за секунду - в пепел,
Тобою в мыслях горя.
Возьму, безумно нелепый,
Один билет... До тебя.