Ещё стаканчик
И вот ты выходишь на улицу. Под дождь, который совсем не напрягает. Торгуешься с таксистом. Его лицо грубое, помятое, острое, но такое чертовски приятное. Нет, оно не приятное. Но оно нравится. Лично мне - очень. И он говорит: "сколько я хочу, всё равно не дашь". Не дам. 60. Нет, семьдесят. 60. Окей. Открываешь дверь, и даже ещё не сел, а уже чувствуешь этот запах миллионов людей, которые ехали на свидание, с пьянки, на концерт, на похороны, трезвых и поддатых, грустных и веселёх, одиноких и самодостаточных. И этот запах смешивается с сигаретами и освежителем. И он охеренен. Запах жизни. Запах такси. И ты почти трезвый (приедешь пьяным - развод), но в голове немного шумит. В радиоле - дрянь. Но и она нравится. Обожаю, когда такси - убитое. Нахер все эти вип такси. Я люблю форд, в котором форточка открывается ручкой, подвеска закончилась семь лет назад, а на приборной панели - Иисус и Чудотворец. И ты слышишь, как разбрызгиваются лужи и как таксист харкает из окна. Жёлтые мигающие огни и мент, который передумал вас останавливать. И ты действительно уже триста миллионов лет не сидел в настолько удобном, мягком, нежном и ласковом сиденье в машине. Машине, которая везет тебя домой.