на КВ картинки не всунуть
Меня кроет почти каждый день, ну и конечно каждую ночь
Непонятно откуда, из чего брать мотивации: зачем? смысл?
Когда-то хотелось написать книгу, пусть одну, но хорошую.
Сейчас ясно, что не напишу и дело даже не в нехватке сил, теперь не той голове: у меня нет таких способностей, написать про то, что хочется, про что считаю важным, насущным - всё, что выходит это какие-то ошмётки, осколки, дребезги, что никак не сложить в цельное. Это ни хорошо, ни плохо, это данность. Хотя и правда грустно: на кой ляд я сам прочёл уйму хороших книг, зачем все эти лекции, философии, редактуры, зачем, в конце концов, видел то, что видел и пережил что пережил. Должно как бы утешать, что ещё у миллионов также нет ответа - не утешает.
И во мне недостаточно тщеславия - ну действительно, если задуматься, разве можно стать писателем без тщеславия? Наверное всё же нет, писатель должен быть сколько-то тщеславен и эгоцентричен, вопрос в пропорциях, в соотношении, но почти про любое - вопрос пропорций и соотношений.
Но да, я не тщеславен. Мне нравится радоваться чужим творениям. Нравится и своё, когда думается, что удалось, но и то и то, как взять в руки и рассматривать что-то замечательное, мол «Ух, блин. Здоровско же.», но никакого «Ай да я, сукин сын» или «я мощный шерстяной волчара» мне не свойственно абсолютно. То, что не могу, на что не способен, что не даётся, я вижу и понимаю, осознаю, хочется думать что всегда, или хотя бы почти всегда.
________________________
Неимоверно устал от инвалидности. Не хочу таким быть. Бессмысленно писать, как хочется попить сколько хочется, поспать на левом боку не отволакивая судорожно фистульную руку, как ещё хочется полюбить замечательных интересных женщин, и главное как хочется быть снова свободным и автономным - пометаться куда и когда пожелаю, поучаствовать
- Ты как? - спрашивает братец из за океана, поведав о нынешних клубниках, клумбах, сурках и дятлах, и профессиональных боданиях с Moderna
- Ну как… Отмеряешь последние пять лет, вычитаешь из них все поездки, путешествия, командировки. Работу. Вычитаешь все контакты, всех друзей, все прежние - ну почти все отношения, а значит и все телефонные звонки, 95% переписки. Добавляешь через день аппарат по 4.40, несколько операций, осложнения, кровотечения, бессонницу по несколько ночей подряд, убитые кишки и изводяще дёргающиеся ноги, клятую опухоль, смерти сосменников, полнейшие зависимости от сторонних, от препаратов, от (ттт) фатальной случайности: тебя прежнего нет, а может никогда и не было. Остаются дочь, супруга, мать, книги, аудиолекции, солдатики.
Брат примолкает. И то верно.
Потом всё же добавляет:
- Подумай ещё про лекции.
__________________________________
Да.
И завтра поедут из Краснодара.
И надо бы полочки.
Непонятно откуда, из чего брать мотивации: зачем? смысл?
Когда-то хотелось написать книгу, пусть одну, но хорошую.
Сейчас ясно, что не напишу и дело даже не в нехватке сил, теперь не той голове: у меня нет таких способностей, написать про то, что хочется, про что считаю важным, насущным - всё, что выходит это какие-то ошмётки, осколки, дребезги, что никак не сложить в цельное. Это ни хорошо, ни плохо, это данность. Хотя и правда грустно: на кой ляд я сам прочёл уйму хороших книг, зачем все эти лекции, философии, редактуры, зачем, в конце концов, видел то, что видел и пережил что пережил. Должно как бы утешать, что ещё у миллионов также нет ответа - не утешает.
И во мне недостаточно тщеславия - ну действительно, если задуматься, разве можно стать писателем без тщеславия? Наверное всё же нет, писатель должен быть сколько-то тщеславен и эгоцентричен, вопрос в пропорциях, в соотношении, но почти про любое - вопрос пропорций и соотношений.
Но да, я не тщеславен. Мне нравится радоваться чужим творениям. Нравится и своё, когда думается, что удалось, но и то и то, как взять в руки и рассматривать что-то замечательное, мол «Ух, блин. Здоровско же.», но никакого «Ай да я, сукин сын» или «я мощный шерстяной волчара» мне не свойственно абсолютно. То, что не могу, на что не способен, что не даётся, я вижу и понимаю, осознаю, хочется думать что всегда, или хотя бы почти всегда.
________________________
Неимоверно устал от инвалидности. Не хочу таким быть. Бессмысленно писать, как хочется попить сколько хочется, поспать на левом боку не отволакивая судорожно фистульную руку, как ещё хочется полюбить замечательных интересных женщин, и главное как хочется быть снова свободным и автономным - пометаться куда и когда пожелаю, поучаствовать
- Ты как? - спрашивает братец из за океана, поведав о нынешних клубниках, клумбах, сурках и дятлах, и профессиональных боданиях с Moderna
- Ну как… Отмеряешь последние пять лет, вычитаешь из них все поездки, путешествия, командировки. Работу. Вычитаешь все контакты, всех друзей, все прежние - ну почти все отношения, а значит и все телефонные звонки, 95% переписки. Добавляешь через день аппарат по 4.40, несколько операций, осложнения, кровотечения, бессонницу по несколько ночей подряд, убитые кишки и изводяще дёргающиеся ноги, клятую опухоль, смерти сосменников, полнейшие зависимости от сторонних, от препаратов, от (ттт) фатальной случайности: тебя прежнего нет, а может никогда и не было. Остаются дочь, супруга, мать, книги, аудиолекции, солдатики.
Брат примолкает. И то верно.
Потом всё же добавляет:
- Подумай ещё про лекции.
__________________________________
Да.
И завтра поедут из Краснодара.
И надо бы полочки.