(no subject)
То, что замерло в моменте, словно достигнув какой то точки, зависло в ней и висит. И иногда возвращаешься к этим точкам, совершаешь ритуал обхода. Находишь в них поддержку, свою тропу, куда можно сбежать, на что можно опереться. Я существую в моменте, но я - не момент. И эта тяга его удержать, чтобы он длился нескончаемо - мучительна. Как яркий свет на нас с утра в той квартире и взгляды, существующие синхронно направленные друг на друга. Когда еще будет этот щемящий момент общей открытости. Он распадается на тысячи слов, на тысячи вариаций внутри себя и ускользает как случайный луч посреди пасмурного утра и это невозможно удержать. Как однажды оставленная вещь остается там, где последний раз держал ее в руках. Или все же она как-то живет, запрятанная внутри, проживает свою жизнь в ином измерении?